La mort du Lièvre.
Au temps où les buissons flambent de fleurs vermeilles,
Quand déjà le bout noir de mes longues oreilles
Se voyait par-dessus les seigles encore verts
Dont je broutais les brins en jouant au travers,
Un jour, que fatigué, je dormais dans mon gîte
La petite Margot me surprit. Je m'agite,
Je veux fuir. Mais je suis si faible, si craintif!
Elle me tint dans ses deux bras: je fus captif.
Quelle bonté pour moi, que de soins, de tendresse
Comme elle me prenait sur ses petits genoux
Et me baisait! Combien ses baisers m'étaient doux
Je me rappelle encore la mignonne cachette
Qu'elle m'avait bâtie auprès de sa couchette,
Pleine d'herbes, de fleurs, de soleil, de printemps,
Pour me faire oublier les champs, les libres champs.
Mais quoi! l'herbe coupée, est-ce dons l'herbe fraîche?
Mieux vaut l'épine au bois que les fleurs dans la crèche;
Mieux vaut l'indépendance et l'incessant péril
Que l'esclavage avec un éternel avril.
Le vague souvenir de ma première vie
M'obsédant, je sentais je ne sais quelle envie;
J'étais triste; et malgré Margot et sa bonté
Je suis mort dans ses bras, faute de liberté.
Jean Richepin.
Mon Dimanche, revue populaire illustrée, 9 août 1903.
Au temps où les buissons flambent de fleurs vermeilles,
Quand déjà le bout noir de mes longues oreilles
Se voyait par-dessus les seigles encore verts
Dont je broutais les brins en jouant au travers,
Un jour, que fatigué, je dormais dans mon gîte
La petite Margot me surprit. Je m'agite,
Je veux fuir. Mais je suis si faible, si craintif!
Elle me tint dans ses deux bras: je fus captif.
Quelle bonté pour moi, que de soins, de tendresse
Comme elle me prenait sur ses petits genoux
Et me baisait! Combien ses baisers m'étaient doux
Je me rappelle encore la mignonne cachette
Qu'elle m'avait bâtie auprès de sa couchette,
Pleine d'herbes, de fleurs, de soleil, de printemps,
Pour me faire oublier les champs, les libres champs.
Mais quoi! l'herbe coupée, est-ce dons l'herbe fraîche?
Mieux vaut l'épine au bois que les fleurs dans la crèche;
Mieux vaut l'indépendance et l'incessant péril
Que l'esclavage avec un éternel avril.
Le vague souvenir de ma première vie
M'obsédant, je sentais je ne sais quelle envie;
J'étais triste; et malgré Margot et sa bonté
Je suis mort dans ses bras, faute de liberté.
Jean Richepin.
Mon Dimanche, revue populaire illustrée, 9 août 1903.
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