Adultère.

 

Enluminure française du XIIIe siècle. Il s'agit d'une lettrine enluminée intitulée  "De  adulterio et abrupto".

On voit un couple, nu dans un lit, et trois soldats dont l'un vient constater l'acte de chair en cours. L'image semble assez surprenante avec le décalage qui existe entre la passivité du couple et les soldats en arme. Et on comprendra vite pourquoi lorsqu'on constate qu'il s'agit d'un copié-collé d'une image déjà utilisée. Au XIIe siècle les enlumineurs n'inventaient pas des illustrations à chaque fois. Ils disposaient de modèles qu'ils adaptaient plus ou moins en fonction des besoins. En l'occurrence, cette fois-ci, il s'agit d'une image tirée d'une illustration du Martyre de Saint-Thomas Becket ou un roi était assassiné pendant son sommeil. A la place du roi, l'enlumineur a dessiné un couple, sans retoucher les soldats. Et cette lettrine ainsi illustrée a pris place dans le "Decretum Gratiani" ("le Décret de Gratien"), l'un des textes majeurs à la fois juridique et théologique du moyen âge.

Sous l'impulsion de l'Eglise catholique, le mariage a profondément évolué au moyen âge à partir du XIIe siècle. Pour l'Eglise, le mariage n'est valide que s'il y a consentement libre et mutuel. Auparavant, c'était les chefs de famille qui vendaient ou donnaient les filles sans les consulter. Par ailleurs, un âge minimum légal est fixé pour pouvoir convoler, 12 ans pour les filles et 14 ans pour les garçons.

Cependant, le mariage reste une alliance entre deux familles qui se traduit par des exigences financières pour les familles aisées, une dot versée à la mariée par sa famille et un douaire versé par le marié à son épouse. Ce capital servait à la femme si elle se retrouvait veuve.

De plus pour être reconnu par l'Eglise, le mariage devait être consommé charnellement. Un mariage non consommé du fait de l'un ou de l'autre des conjoints pouvait être annulé par l'Eglise.

Afin d'éviter tout problème de consanguinité, l'Eglise a imposé des règles très strictes. Il était interdit de se marier avec une personne partageant un ancêtre jusqu'au 7e degré de parenté. Cependant, le Concile de Latran IV en 1215  a assoupli cette règle en la ramenant au 4e degré.

Le divorce n'existait pas, le mariage était éternel, mais deux recours étaient possible: la séparation de corps (et de lit) qui permettait aux couples de vivre séparés et l'annulation dans le cas d'un lien de parenté caché ou de l'absence de consentement. Dans ce cas l'Eglise proclamait que le mariage n'avait jamais eu lieu.

Le décor étant posé, revenons à notre cas d'adultère. Au moyen âge, l'adultère était un péché majeur pour l'Eglise et un crime grave pour la justice laïque. Il menaçait la paix sociale, la pureté des filiations et la transmission des patrimoines. Deux tribunaux pouvaient intervenir: le tribunal laïque du Seigneur ou le tribunal de l'évêque pour la justice ecclésiastique. Un procès devant le tribunal ecclésiastique suivait un processus d'enquête très strict alors que la justice du seigneur était plus expéditive. L'Eglise exigeait des preuves irréfutables pour éviter les fausses accusations. Elle exigeait des témoins capables de jurer avoir vu les amants s'embrasser ou être surpris au lit.  Mais se trouver seul à seul dans un lieu clos dévêtu suffisait de preuve.

La justice du seigneur local prononçait souvent des peines d'infamie pour dissuader les autres tentatives. La peine le plus fréquente était la course à travers la ville. L'homme et la femme adultères étaient déshabillés et devaient courir entièrement nus par les rues de la ville sous les huées, les insultes et les jets d'ordure. Une autre sanction consistait à lier les amants nus par le cou et les parties génitales, le bourreau ou le mari trompé les promenant à travers le marché.

Une femme reconnue coupable d'adultère perdait sa dot qui devenait propriété du mari et aussi son douaire. Les amants, quant à eux, se voyaient frapper d'amendes considérables. Les femmes de la noblesse et de la bourgeoisie pouvait éviter le scandale public en acceptant le bannissement dans un cloitre. Le mari pouvait décider d'y enfermer sa femme à vie. Elle était tondue, vêtue de l'habit de pénitence et condamnée à des prières quotidiennes pour racheter sa faute. 

Dans le droit romain ou dans d'anciennes coutumes féodales, s'il surprenait les amants en fâcheuse posture, le mari bénéficiait d'une grande tolérance. S'il tuait sa femme et son amant la justice lui accordait des lettres de rémission estimant que la défense de l'honneur et la colère étaient légitimes. Dans certaines régions d'Espagne ou d'Italie, la loi permettait de couper le nez et les oreilles de la femme adultère et de castrer l'amant.

Si l'affaire était jugée par un tribunal ecclésiastique, les peines étaient spirituelles: jeûne prolongés au pain et à l'eau, obligation de faire un pèlerinage, à Rome ou à Saint-Jacques de Compostelle, parfois une excommunication temporaire.

Voilà pourquoi le déploiement de la soldatesque pour ce délit de chair revêt un côté comique, voire surréaliste à cause de la paresse d'un moine.

Voyeurisme. 

Estampe de James Gilray intitulée: " Sir Richard Worse-than-sly exposing his wife's bottom, o fye!" de 1782.

Sir Richard Worsley, homme politique britannique avait intenté un procès à son ami, George Bissett pour avoir entretenu une liaison adultère avec son épouse et lui réclamait la somme exorbitante de 20 000 livres. Le titre de l'estampe déforme le nom de Worsley en  Worse-than-sly qui veut dire pire que rusé. La traduction du titre en français est donc: "Sir Richard Pire-que-rusé, exposant le derrière de sa femme, oh quelle honte!".

A droite, on remarque les deux voyeurs, Sir Richard Worsley qui porte le capitaine Bissett sur ses épaules pour qu'il puisse regarder par la petite fenêtre du haut.

Lady Worsley, au centre, entièrement nue s'apprête à rentrer dans un bain circulaire situé dans un établissement de bains à Maidstone.

La servante qui apporte les linges de bains et qui commente la situation: "Good lack! my Lady, the Captn will see all for nothing" (Doux Jésus! Milady, le capitaine va tout voir gratuitement!"

Au mur figure une carte de l'île de Wight (Map of the isle of Wight), île sur laquelle Sir Richard Worsley possédait de nombreuses terres et occupait une fonction officielle. Posé à côté du chapeau de Sir Richard, un document précise: "My Yoke is Easy & my Burden light" ( Mon joug est aisé et mon fardeau est léger), parodie d'un verset de l'Evangile selon Matthieu 11.30. Mais ici le fardeau c'est le capitaine Bisett!

Le procès de 1782 opposant Sir Richard Worsley au capitaine George Bissett fut un séisme juridique et social.

A cette époque, le mari ne pouvait pas poursuivre sa femme pour adultère, mais il pouvait poursuivre l'amant de celle-ci. Cette procédure s'appelait la "Criminal conversation". La femme étant la propriété exclusive de son époux, l'adultère était donc traité comme un acte de vandalisme sur un bien ouvrant le droit à des dommages et intérêts.

Le procès Worsley a explosé cette loi. En prouvant que Sir Richard avait aidé Bissett à regarder sa femme nue, Sir Richard devenait complice de l'amant (connivance). Le jury a donc conclu que le mari dépréciait lui-même sa propre marchandise, et qu'en conséquence, elle ne valait plus rien. C'est la raison pour laquelle, au lieu des 20 000 livres réclamées le tribunal accorda à Sir Richard un shilling symbolique!

Dorénavant, un mari ne pouvait plus s'enrichir sur l'infidélité de sa femme s'il avait toléré ou encouragé ces mœurs libertines.

Un autre bizarrerie de la loi de l'époque c'est que ni Sir Richard, ni le capitaine Bissett, ni Lady Lady Worsley n'avaient le droit de témoigner ou de s'exprimer. Le tribunal se basait sur les courriers échangés et sur les témoignages des domestiques, comme la servante de l'image, qui exposaient les détails les plus crus de la vie des couples.

Le cas de Lady Worsley a mis en évidence que les femmes étaient les victimes de ce système. Ce scandale, ajouté à d'autres a permis la grande réforme de 1857, le Matrimonial Causes Act qui transfert des tribunaux ecclésiastiques vers des tribunaux civils les affaires de divorce et qui attribue des dommages et intérêts aux enfants et à l'épouse divorcée et non plus pour la poche des maris.

 Il était temps.

"A Paris chez Martinet, rue du Coq, N° 13 et 15."

La scène montre un couple surpris par un mari, près d'une table à thé, en plein élan galant. La femme lève le doigt pour prévenir de l'intrusion.

Cette estampe est sous-titrée: "Il étoit tems", mais "il étoit tems" pourquoi? Cette légende peut être comprise à double sens:

"Il était temps" que le mari arrive avant que la situation ne dégénère ou "Il était temps" que le couple se reprenne afin de sauver les apparences  vis à vis du mari.

Chacun choisira sa version..

 Philosophie conjugale.

Un habitant de la petite rue de Verchietti, à Gênes, rentrant chez lui au moment où on s'y attendait le moins, surprit sa femme en flagrant délit d'adultère.

Au lieu de se livrer à des emportements qu'un pareil spectacle aurait rendus légitimes, il garda tout son sang-froid, et, plein de mépris pour la femme qui le trahissait et pour son complice, il les chassa de sa maison. Cela fait, il éleva un catafalque au milieu de la chambre nuptiale, invita ses amis et ses voisins, et célébra un service funèbre en l'honneur de sa femme, qui n'existait plus pour lui.

Ensuite, il illumina ses croisées, fit venir deux musiciens ambulants, et passa toute la nuit à danser et à boire avec ses amis. Pendant deux jours, il a continué la fête, et se montra l'homme le plus content du monde depuis qu'il était débarrassé de sa femme.

                                                                                                      (Larcher et Jullien)

Dictionnaire d'anecdotes par Edmond Guérard, Paris, Librairie de Firmin-Didot, 1876.

Repris de justice.

 Repris de justice.

J'avais entendu dire grand mal d'un de mes vieux camarades, peintre de réelle valeur (appelons-le Raoul, si vous voulez bien): il avait été en prison! Oui, "en prison"! - C'est gros, ces deux mots-là dans le monde, les caquets allant et venant, j'ai fini par savoir quand même la vérité. J'ai rencontré Raoul qui m'a fait sa confession, et j'en suis fort aise; Raoul a été en prison, mais c'est un honnête homme.

- Oui, mon vieux, je puis bien te le dire, je sors de la Santé.

C'est ainsi qu'il m'aborda; puis reprenant:

- Et c'est une faveur pour moi, cette prison cellulaire; je viens d'y tirer un mois.

- Par faveur? fis-je étonné.

- Certes, j'étais seul, dans une cellule où l'on crevait d'ennui, mais où je n'avais pas à côté de moi des voleurs et des gerministes*, comme à Sainte Pélagie*, car c'est là que j'eusse dû strictement faire mon temps.

-Quel crime avais-tu donc commis? allons, dépêche-toi de me tout avouer.

Nous nous assîmes au café Riche et, entre deux grogs américains, il me conta son affaire.

Elle est instructive et point sinistre.

C'est bien simple. Mon ami Raoul était criblé de dettes, parce qu'il n'avait pas d'ordre. Est-ce le seul homme qui n'a pas d'ordre? En outre, il avait la mauvaise habitude de faire la cour aux femmes qu'on rencontre, c'était un suiveur. Est-il le seul de son espèce? "Suivez, mais discernez" est un proverbe qu'on ne met jamais en pratique. Or, il paraît que Raoul n'avait pas discerné, le jour où il se sentit mettre le grappin par une nommée Emma, la plus charmante petite Parisienne étourdie qu'il ait jamais rencontrée dans le train qui ramène les Parisiens de Bois-Colombes et d'Asnières à la gare Saint-Lazare.

Ils s'étaient aimés dès le troisième voyage, et Raoul avait réussi, un beau matin, à l'entraîner jusqu'à son atelier du boulevard de Clichy, où la ruine se faisait sentir de jour en jour.

Les bahuts moyen âge s'emplissaient de protêts; depuis un mois, les brûle-parfums hindous étaient comblés de cartes d'huissier et de papiers de la Banque sur lesquels on lit: brigade.

Peu lui importait, Emma, dont il était devenu fou, le consolait par son amour et sa gaieté. Elle lui avait avoué un jour, en pouffant de rire, qu'elle était mariée - un excitant de plus.

Mariée! Raoul fut longtemps discret, mais la curiosité le chatouillait:

-Voyons, ma petite Emma, veux-tu me faire plaisir? Qu'est-ce qu'il fait ton mari?

Emma se mettait à rire, puis, avec une moue exquise, refusait en rougissant de dire le métier de ce cocu.

- En quoi cela peut-il t'intéresser? Non, je te demande le secret sur ce point. Mon mari est un honnête homme, que cela te suffise... j'ai peut-être tort de ne pas le respecter; mais c'est toi qui es cause de tout cela, coquin!

Elle se mettait à pleurer, puis l'amour effaçait les larmes et on ne soufflait mot de cet homme dont l'état restait un mystère.

Petite, frêle, rousse, avec des yeux noirs, mince de nez comme de taille, elle avait toujours l'air de bonne humeur et ne rêvait que petites parties en cachette dans des quartiers éloignés, de l'autre côté de l'eau de préférence, toujours à cause du mari, elle aimait surtout la compagnie des bons vivants, sans souci des gros ennuis de la vie bourgeoise; elle se moquait des papiers timbrés qui arrivaient chez la concierge et en faisait des chapeaux pointus qu'elle se collait au bout du nez comme une gamine de dix ans.

Raoul ne s'était jamais senti plus heureux.

Peu à peu l'atelier se vida; les objets d'art, les bouts d'esquisses, les armures, les bronzes disparurent; on vendait chaque semaine de quoi acheter des huîtres, de quoi aller à Robinson ou à Châtenay; les amis riches avaient la bourse ouverte, indulgents pour les folies de Raoul et comprenaient aisément les ravages que peut faire, dans la tête d'un artiste, une petite écervelée, surtout quand elle est mariée. Il y eut saisies sur saisies... proutt!... proutt...

Emma pourtant se montrait impitoyable quand sonnait l'heure du retour au nid conjugal. Elle pleurnichait, mais vite, en fiacre et au galop... pourvu qu'il ne s'aperçoive de rien, le vilain singe; c'était l'essentiel!

Raoul avait beau être pressant, désespéré.

- Tu ne m'aimes donc pas assez, disait Emma, pour respecter ma position! Je suis sérieuse hors d'ici, songe donc à moi, méchant!

Ah! oui, elle aimait les noces, les gaietés, les folies d'atelier, la bohème qu'elle avait cherché après avoir lu Murger, Champfleury et la Manette Salomon, des Goncourt. Son Raoul était l'impresario chéri de toute cette vie de toquée; et les amis du peintre la trouvaient exquise, la petite adultère. On l'avait ainsi baptisée à l'atelier du boulevard Clichy.

Un matin, Raoul reçoit une affiche de vente; il paie le prix convenu pour qu'on ne la colle pas à la porte de la maison, mais il se fait une joie de profiter de cette occasion pour organiser une manifestation bruyante, et inviter Emma à une vraie fête de bohème cette fois*.

Aussitôt, il convoque les amis, fait prévenir sa "petite adultère" qu'on déjeunera et ne l'avertit pas du spectacle auquel elle doit assister: le pillage de l'atelier fait en règle par les Auverpins et par les gens de loi.

Emma arrive toute effarée exactement à l'heure; elle croise dans l'escalier une dizaine d'êtres râpés, coiffés de casquettes crasseuses ou de chapeaux mous et qui ont l'air de faire la queue comme au Mont-de-Piété.

- Qu'est-ce que c'est que ces gaillards-là? dit-elle en entrant; ils m'ont fait une peur!

- Ah! je sais, dit Raoul négligemment, ce sont des modèles qui viennent se présenter chez le peintre d'à côté pour poser; il est en train de faire une grande toile naturaliste représentant des affamés à la porte d'une caserne; une riche idée, hein?

Rassurée, elle se met à table joyeusement et l'on commence à trinquer et à chanter en buvant du champagne frappé.

On était au dessert et au café, quand soudain un grand bruit se produit dans le corridor; des pas lourds retentissent sur l'escalier, et l'on entend des voix:

- On va commencer la vente! attention! Otez-vous donc de là qu'on laisse avancer monsieur!

- Qu'est-ce qui se passe donc? s'écrie Emma.

Tout le monde se met à ricaner.

- N'aie pas peur, ma petite, fait Raoul, et tendant son verre:

- A ta santé! s'écrie-t-il, et à la santé des huissiers.

En ce moment on cogne à la porte.

- Entrez! hurlent tous les amis de Raoul.

La porte s'ouvre.

- Ah! aïe! cria la jeune femme en tombant dans les bras de Raoul; je suis perdue! c'est fini; tenez, là-bas, le gros qui a un nez rouge et une barbe grise... c'est lui...aïe!... aïe!...

Elle n'en peut dire davantage, elle s'étale de tout son long sur le parquet, et les convives se précipitent autour d'elle pour lui faire respirer du vinaigre.

Raoul reste hébété en présence de l'huissier qui remue son nez trognonnant, roule des yeux cramoisis et le menace du poing.

- Si j'avais un pistolet, vous seriez mort, misérable!... Madame est ma femme.

- Est-ce que je le savais? s'écria Raoul furieux en s'avançant sous le nez de l'officier ministériel écarlate;

- Tant pis pour vous! riposte l'huissier. Je fait constater le flagrant délit et j'userai de mes droits: à bon chat, bon rat.

- Ah, je comprends maintenant, hurla Raoul tragiquement, pourquoi elle n'avait jamais voulu me dire l'état de son mari; pauvre petite, elle avait bien raison... on n'avoue pas ces choses-là

-Eh bien! lui demandai-je, quand il m'eut raconté tout ce qu'on vient de lire, après, que s'est-il passé?

- Tout s'est déroulé régulièrement et judiciairement, parbleu! J'ai été condamné en police correctionnelle à un mois pour adultère, et je l'ai fait, ce qui n'a pas empêché qu'on vende ce qui restait chez moi.

- Et tu as des nouvelles de la femme de l'huissier?

- Oui, elle a quitté Saint-Lazare un mois après ma sortie, car elle avait été condamnée à deux mois, elle.

- Tu l'as revu sans doute?

- Ah non! par exemple, mais, devine avec qui elle vit?

Je fis signe que je ne chercherais pas à deviner.

- Avec son mari, avec l'huissier à trogne rouge; c'est à dégoûter de l'adultère!

                                                                                                                 Francis Enne.

La vie populaire, dimanche 16 août 1885.

Nota de Célestin Mira:

* germinisme: homosexualité masculine.

*  Prison de Sainte-Pélagie:

Sainte pélagie: Cellule d'un philosophe.

* La vie de bohème.

La vie de bohème: Sébastien Dulac, 1831.

Le buvard.

Le buvard.

Moralité.

Servez-vous toujours de poudre.

I

Plait-il? Vous ne comprenez pas? Vous allez comprendre quand vous aurez lu le récit qui suit.

Le ménage des B... était un ménage comme il y en a tant. On pourrait peut-être dire un ménage comme il y en a trop.

L'indifférence souriante.

Monsieur allait beaucoup de son côté. Madame allait un peu du sien. On vivait sur ce statu quo qui n'avait rien d'affichant, rien non plus de désagréable.

Le ménage des B... était même cité comme un ménage d'excellente moyenne.

- Charmante femme! disaient les hommes.

- Très aimable, ce M. B...! disaient les femmes

Comment se fit-il que ce ciel où l'on ne voyait courir aucun nuage s'assombrit au point qu'un procès en séparation de corps a été introduit et sera plaidé dans une très prochaine audience?

II

Ce matin-là, madame avait pénétré dans le cabinet de monsieur.

- Mon ami, il me faudrait pour le bal de la présidence une toilette...

- Pardon, ma chère amie, mais il me semble que ce ne sont pas les toilettes qui vous manquent.

- Pour les occasions ordinaires, non; mais pour celle-ci...

- Une vrai cohue que les bals de la présidence. je ne vois pas qu'il soit si nécessaire de se mettre en frais extraordinaires. C'est à peine si l'on vous voit.

- Tout Paris y est.

- Ma chère amie, pour le moment, votre budget n'a pas d'excédent disponible, comme nous disons à la chambre, et...

- Je ne comprends pas pour une dépense aussi indispensable...

- Vous m'obligerez en n'insistant pas.

- C'est votre dernier mot?

- C'est mon dernier mot.

- Ah! nous verrons!

- C'est tout vu.

- Cela dépend...

III

Pendant tout le temps qu'avait duré de dialogue, les regards de Mme B... avaient, sans que son mari n'y prit garde, été fixés sur le bureau devant lequel celui-ci était assis.

Pourquoi cette obstination?

C'est que ledit regard avait rencontré sur ledit bureau, par un hasard qui n'avait rien de prémédité, le buvard tout grand ouvert de M. B...

Un buvard presque neuf, superbe.

Il se l'était offert pour ses étrennes, chez un papetier à la mode.

Et tandis que la conversation s'animait entre les deux époux, madame inopinément avait remarqué...

Vous allez voir.

IV

Une heure s'est écoulée

Le valet de chambre est venu annoncer que le déjeuner était servi.

M. B..., qui se sent en appétit, s'est dirigé vers la salle à manger.

Il y est seul depuis quelques minutes déjà, commençant à attendre avec une certaine impatience... Pourquoi donc madame?... La voici!

Elle s'assied, sans mot dire. Le déjeuner s'avance... Pas pour elle toutefois, car elle ne mange pas.

M. B... fait contre mauvaise humeur bon appétit.

Cependant l'agacement finit par venir.

- Voyons, ma chère amie...

Pas de réponse.

- Vous n'avez donc pas faim?

- Apparemment.

- C'est exagérer singulièrement l'importance d'un petit débat.

Pas de réponse.

- Si cette toilette te tient tant à cœur, tu l'auras.

- Je vous remercie, je n'en veux plus.

- Que signifie ce nouveau caprice?

- Je vous le dirai... tout à l'heure... quand vous aurez achevé de déjeuner.

- C'est fait, parbleu!... Je n'ai plus l'humeur à ...

- Alors, si vous voulez me suivre...

- Te suivre?

- Oui.

- Étranges façons!

- C'est possible.

V

Mme B... avait ramené son mari dans son cabinet, à cette même place où nous les voyions tout à l'heure.

Il se rassit à son bureau.

Elle, alors:

- Je ne suis plus étonnée, monsieur, que vous me refusiez le nécessaire.

- Un nécessaire qui, tu l'avoueras, ressemblait singulièrement à un superflu.

- Faites des mots.

- De quel ton me parles-tu?

- Du ton que doit prendre l'épouse blessée.

- Peut-on exagérer ainsi!... Pour un malheureux costume!...

- Il ne s'agit pas de costume, monsieur!

- Et de quoi donc?

- Votre refus avait un motif.

- Sans doute. Il me semblait...

- Non, ceci c'était le prétexte. Le motif...

- Je ne comprends pas.

- Et moi qui, naïve, crédule, avait confiance dans la...

- Dans la quoi?

- Tandis que monsieur entretient des maîtresses.

- Moi!

- Oui, vous.

- C'est une calomnie.

- Vous auriez au moins dû prendre vos précautions.

- Quelles précautions?

- Ce buvard!

- Eh bien?

- Eh bien, regardez!!

Mme B... brandissait un feuillet du buvard qu'elle avait déchiré.

On y voyait, tracée au rebours une suite de pattes de mouches formant le début d'une lettre.

M. B... ne comprenait pas encore.

Mais quand sa femme eut placé le feuillet en transparence devant la vitre, il lut couramment, les caractères étant retournés:

   "Ma petite Gardeniette.

"Gros bébé ira ce soir passer la soirée avec "colombe adorée"...

Et au-dessous, sur la traître feuille, toujours de son écriture, cette adresse:

                                                                Mademoiselle Gardeniette,

                                                                   rue d'Aumale, 61.

- Pincé.

- Vous comprenez, monsieur, déclara madame, qu'après un tel scandale, il ne me reste plus qu'à retourner chez ma mère et qu'à intenter un procès en séparation.

- Léonie!

- Tout est fini entre nous!

VI

C'est ce procès-là qui sera plaidé prochainement.

Seulement, un accident auquel personne ne s'attend, Mme B... encore moins que les autres, se produira à l'audience.

Je tiens la chose de ce diable de petit Galavert, l'avocat fureteur, qui fourre son museau pointu partout.

Comment l'a-t-il appris! est-ce par son confrère Palumet, qui plaidera pour M. B...

Toujours est-il que le fait est positif.

A l'audience, le défenseur du mari produira une autre feuille de buvard, ayant, celle-là, appartenu à madame et que le mari, resté seul au logis, a découverte par le plus grand des hasards au fond d'un tiroir d'un chiffonnier dans la chambre d'icelle.

En transparence, par le procédé qu'elle révéla elle-même, M. B... a lu distinctement et fera lire aux juges ces mots, pris d'une lettre écrite par Mme B...:

"A demain, cher Léon. C'est bien mal, ce que nous faisons là. Mais je t'aime!"

Or, Léon, c'est un cousin qui était assidûment reçu à la maison.

Moralité.

Je réitère.

Servez-vous de poudre!

La Vie populaire, dimanche 14 mars 1883.

Pour avoir la paix chez soi.

Pour avoir la paix chez soi.

Une amusante histoire nous vient d'Allemagne. Elle prouvera que, si tous les ménages n'ont pas su maintenir au beau fixe le ciel de leurs destinées, on s'emploie du moins de tout son pouvoir à ramener la paix au foyer domestique. Et cette bonne volonté est déjà quelque chose.

Dans tout le Palatinat, il n'était plus question, depuis quelque temps, que d'une femme extraordinaire, appelée sorcière par les méchantes langues, et qui connaissait le moyen de réconcilier les époux désunis.

Gretchen Schlang, c'est son nom,  avait végété longtemps en disant la bonne aventure et en tirant les cartes. Maintenant, elle ne sortait plus qu'habillée d'étoffes précieuses et mangeait dans les meilleures auberges. La police s'inquiéta de cette transformation rapide.

Et c'est ainsi qu'on découvrit que la bonne femme vendait, au prix de 6,25 fr., une préparation infaillible pour ramener les maris volages à leurs femmes et réciproquement. Une perquisition opérée chez elle fit découvrir dans une marmite une somme de 11.875 francs, représentant la vente de 1.900 bouteilles.

Les autorités furent ahuries par cette constatation.

"- Surtout, clamait le bourgmestre aux policiers, n'en dites pas un mot à la presse; Edenboken ne compte que 8.400 habitants, voilà qui donnerait une fâcheuse idée de leurs vertus domestiques..."

On pourrait surtout penser qu'il y a parmi eux beaucoup de... poires!

Mon dimanche, revue populaire illustrée, 3 mai 1908.

Chronique de l'adultère sur fond de boulangisme.

Chronique de l'adultère sur fond de boulangisme.

Je ne m'occupe guère de politique, mais je suis bien aise, en vérité, que le boulangisme* soit mort, et cela pour deux raisons: la première est que j'aime l’œillet rouge et que je peux enfin, cette année, remettre à ma boutonnière cette jolie fleur; la seconde c'est que j'aime la France, et que j'avais éprouvé, dans la soirée du 27 janvier, à mesure que j'apprenais, avec les chiffres du scrutin, l'écrasante victoire du général, une impression étrange, en vérité, depuis les inoubliables jours de 1870 où, comme des nuages noirs apportés par un coup de vent et crevés par la foudre, s'abattaient sur Paris les nouvelles de nos désastres: tant d'hommes tués, tant d'hommes pris, tant de canons, tant de drapeaux!

Il ne me déplaît pas, cependant, qu'un petit nombre de boulangistes, une élite, ait survécu au parti: avec ces gens-là, même sous le régime parlementaire, le France ne risque pas de s'ennuyer. Ces rares débris, en effet, sont des professionnels, qui siègent encore à la Chambre, après que la masse des amateurs, qui les avait nommés, s'est dégoûtée de la cause vaincue. Un poète opportuniste, Hector d'Estraz pour les Muses; au palais Bourbon, Gustave Rivet, propose-t-il une loi qui autorise la recherche de la paternité? Si Paul Déroulède n'est pas là pour en proposer une autre, encore plus merveilleuse, un camarade le remplace, qui ne le laissera pas regretter.

Il peut enjamber les Alpes, notre excellent Paul, et promener sous le ciel de Naples ses peines de cœur politiques... (Chincholle, pendant ce temps là, dévore son chagrin entre Jersey même et Paris, et d'un si franc appétit qu'avant d'arriver il n'en a plus: l'un et l'autre système a du bon!...) Il peut négliger, en ce voyage, notre chevalier errant, de nous conclure des alliances et de nous acquérir les sympathies de quelque Ligue des Capriotes; il peut, cette fois, ne rapporter à son pays, au lieu d'une foule de bonnes paroles, que le manuscrit d'un petit roman, Histoire d'amour. C'est un chapitre inédit de la Confession d'un enfant du siècle, écrit par Musset, apparemment, au temps des Contes d'Espagne et d'Italie, oublié sur une table d'auberge ou sur les dalles d'un vieux palais et retrouvé au bon moment par l'auteur des Chants du soldat: il n'en sortira aucune guerre, et ce n'est pas même, à vrai dire, de quoi faire baisser la Bourse...

"Ah! misère! Voilà donc votre façon de représenter la Charente!"

Un frère, à la rigueur, parmi les posthumes du boulangisme, aura le droit de jeter ce reproche au nez aquilin de notre ami; du moins son absence n'a mis en péril ni l'honneur du petit groupe, ni la gaieté nationale! Au projet de loi déposée par l'opportuniste, et qui permet aux plus misérables des mères d'espérer qu'elle connaîtront enfin le père de leur enfant, un autre a succédé sur le bureau de la Chambre, et dont l'éclat, évidemment, sera plus glorieux encore. Favorable aux enfants adultérins, que dis-je?, aux incestueux, il émane celui-là, d'un boulangiste gascon, d'un député de Bordeaux, que je ne connais que de nom, mais qui, j'en suis persuadé, n'a qu'un intérêt nominal dans l'affaire, M. Aimelafille!**

C'est ainsi que s'établit et se perpétue, au sein de Parlement, une émulation féconde, et que le progrès des lois encourage celui des mœurs. A défaut de lois nouvelles, sans dote, la jurisprudence y peut suffire: voyez le parti que l'on a tiré de l'article 324 du Code pénal! Il disait tout bonnement, cet inoffensif article, il dit encore: "Dans le cas d'adultère, le meurtre commis par l'époux sur son épouse, ainsi que sur le complice, à l'instant où il les surprend en flagrant délit dans la maison conjugale, est excusable." Et voilà tout!...

Mais peu à peu, on a dispensé l'époux de ces conditions de temps et de lieu, souvent difficiles à obtenir: on a considéré que, pour lui, dès qu'il se croyait lésé, toujours et partout la chasse est ouverte; l'acte de mariage, alors, valait un permis... Oui! vraiment!...

Car, à mesure qu'on facilitait le meurtre, on cessait de le regarder comme "excusable", on le reconnaissait comme légitime. On l'approuva aussitôt, on le glorifia ensuite. Chemin faisant, d'ailleurs, on avait aboli la formalité du permis: on avait accordé au simple jaloux, hors mariage, le même droit qu'à l'époux. Et l'on avait pas manqué d'octroyer à la femme, qu'elle fût épouse ou maîtresse, les mêmes libertés qu'à l'homme.

Ainsi, dans une semaine du mois dernier, le jury de la Seine a-t-il eu cette joie d'absoudre et de magnifier trois "crimes passionnels"; un "crime passionnel" n'est pas un crime, pas plus que l'économie politique n'est l'économie; M. Rouvier vous le dira si M. Léon Say ne vous le dit pas!. L'amour conjugal ou non, peut se définir aujourd'hui: le contact de deux épidermes et du vitriol, ou l'échange de plusieurs coups de revolver.

Voilà où nous en sommes, à peine cent ans après Chamfort; et le prince de Ligne, que notre ingénieux confrère, M. Victor du Bled, a réuni à Chamfort dans un de ses derniers volumes, bourrés de tous les feux d'artifice du dix-huitième siècle, ce fin connaisseur et ce bon juge des innombrables variétés du sentiment, avait bien raison de nous avertir que l'amour théâtral est le plus dangereux.

Aussi bien nous célébrons, à présent, le meurtre vulgaire, et peu s'en faut que nous ne l'admirions. M. Emmanuel Arène a beau interpeller le garde des sceaux, il ne prévaudra pas contre la badauderie publique. S'il arrive que M. Deibler, après M. Doppfer, s'occupe de l'affaire Gouffé***, il faut s'attendre à ce que le Conseil municipal de Paris, suivant son délicat système de commémoration économique (on sait comment de la rue d'Enfer il a fait la rue Denfert-Rochereau), décide que la rue Tronson-du-Coudray s'appellera dorénavant: rue Tronçon-du Cou-d'Eyraud. Mais si l'amant de Gabrielle, en cour d'assises, plaide simplement qu'il n'a pu voir son rival sur les genoux de sa belle sans éprouver quelque dépit, oh! alors, il sera porté en triomphe par les jurés. Dès son premier interrogatoire, que n'a-t-il fait cette réponse. On l'eût relâché aussitôt, en l'accablant d'excuses; et les journaux de l'opposition, je dis les plus tracassiers, n'eussent pas trouvé mauvais que M. Carnot, le 14 juillet, le nommât commandeur de la Légion d'honneur et procureur-général de division!

Tout de même, il est plus honorable et plus sûr de mettre la loi d'accord avec les mœurs; il faut souhaiter qu'un député boulangiste, avant les vacances, présente à l'approbation de ses collègues un projet comme celui-ci:

Considérant que tout citoyen français a le droit de tuer sa femme ou sa maîtresse en des conditions indéterminées, à moins cependant quelle n'ait tiré la première et ne l'ait pas manqué;

Considérant que l'abstention est le fait d'un mauvais citoyen;

Article unique.- Tout citoyen français, épargné ou manqué par sa femme ou par sa maîtresse, et qui ne l'aura pas tuée, sera suspendu chaque année, pendant vingt quatre heures au moins, du 13 au 15 juillet, du droit de recevoir les palmes académiques.

                                                                                                                      Louis Ganderax

Revue illustrée, juin 1890-décembre 1890.

*Nota de Célestin Mira: Le boulangisme est , au dire de Jean Jaurès, "un grand mouvement de socialisme dévoyé". En 1889, plus de la moitié des députés boulangistes viennent de la gauche ou de l'extrême gauche. Le boulangisme est profondément anti-parlementariste, soutenu par une partie de la presse qui va atteindre l'apogée de son développement.

**source BNF.

*** Toussaint-Augustin Gouffé, huissier de justice a été retrouvé mort. Des morceaux de son corps  et ceux d'une malle ayant été en partie retrouvé à Millery, près de Lyon,  ce meurtre a pris ensuite le nom de "la malle sanglante de Millery". Les deux accusés étaient Michel Eyraud et Gabrielle Bompart et furent condamnés, l'un à la peine de mort et exécuté, l'autre à vingt ans de travaux forcés.

Magistrat complaisant.

Magistrat complaisant.

Un femme d'un rang honnête fait demander à M. Lenoir, lieutenant-général de police, une audience particulière. Introduite dans le cabinet du magistrat, elle se jette toute en larmes à ses pieds, et lui expose sa situation.

Mariée à un homme jaloux, emporté, et capable de tous les excès, elle se trouve dans le cas d'éprouver les plus justes effets de son ressentiment. Il est absent depuis plus d'un an, et doit revenir sous peu de jours: elle est enceinte et près d'accoucher.

Le désespoir de cette malheureuse femme rendait toutes remontrances inutiles. Il s'agissait de la secourir, et d'épargner à son mari un crime affreux. M. Lenoir accueille la coupable avec bonté, avec commisération, convient de la nécessité de cacher une faute dont elle montre le plus amer repentir, et lui propose de se rendre en secret dans le faubourg Saint-Antoine chez une sage-femme qui, à sa recommandation, aura le plus grand soin d'elle, et où elle sera d'autant plus en sûreté que les commissaires de police ont seuls le droit d'entrer dans ces sortes de maisons, en grand costume, et en se faisant accompagner de la garde.

La proposition est acceptée avec une vive reconnaissance. Cette femme retourne chez elle, prétexte devant ses domestiques un voyage dans une campagne qu'elle ne nomme point, et où elle n'a besoin de personne pour l'accompagner. Elle donne ses ordres pour le temps de son absence, monte dans un carrosse de place, en change plusieurs fois en chemin, pour dérouter les surveillants, et parvient, avec le plus grand mystère, à sa destination.

Peu après le mari arrive; il est fort étonné de l'absence de sa femme, qu'il croyait prévenue de son retour, et plus encore de l'ignorance de ses gens sur l'endroit où elle a été. Après quelques jours d'informations et de recherches infructueuses, il se rend à la police, fait part à M. Lenoir de ses inquiétudes, et le prie d'employer tous ses moyens pour les faire cesser. Ce magistrat demande la liste exacte et l'adresse de toutes les connaissances du mari et de la femme dans Paris, et promet de rendre réponse dans quelques jours.

Ce laps de temps écoulé, il annonce qu'il n'a fait encore aucune découverte, et qu'il serait nécessaire d'avoir l'adresse des campagnes ou provinces voisines où elle pourrait s'être retirée. Les renseignements les plus détaillés sont aussitôt fournis; mais ces nouvelles recherches exigeaient de plus grands délais, et c'était tout ce que désirait M. Lenoir, pour donner à la malheureuse femme le temps de se rétablir.

Cependant le mari ne s'en rapportait pas tellement aux soins de la police, qu'il ne fit de son côté toutes les démarches possible pour découvrir le séjour de sa femme. Il était secondé par un valet fort intelligent, qui, à force de recherches, parvint à soupçonner la vérité et en fit part à son maître.

A peine cette indiscrétion eut-elle été commise, que M. Lenoir en fut informé par les espions qu'il avait placés dans cette maison. Il se fait amener le domestique, l'interroge sur les moyens qu'il a eus de faire cette découverte, paraît la regarder comme invraisemblable, et lui dit que si elle se trouvait réelle, ce serait un très-grand malheur, puisque la femme ne manquerait pas d'être victime de la violence de son mari.

"Au surplus, ajouta-t-il, ce serait sur vous-même, comme premier auteur et complice de ces désastres, qu'en retomberait la punition; et la plus douce qu'on pourrait vous infliger serait votre réclusion perpétuelle à Bicêtre. Vous pouvez, au contraire, éviter toutes les horreurs que j'entrevois, par une conduite très-simple, et dont vous serez amplement récompensé. Il ne s'agit que de garder la plus grande discrétion sur la conversation que j'ai eu avec vous, de continuer à servir fidèlement votre maître, et de m'avertir exactement de toutes ses démarches, ainsi que du parti qu'il prendra relativement à l'avis que vous lui avez donné. Décidez-vous, et songez que vous ne pouvez échapper à ma vigilance."

Il n'y avait pas à balancer sur le choix; et le pauvre domestique, également intimidé par les menaces dont il sentait toute la justice, et attiré par l'espoir d'une récompense facile à obtenir, n'hésita pas à compromettre la plus grande exactitude dans le devoir qu'on lui prescrivait.

Deux jours après, à dix heures du matin, il vint avertir M. Lenoir que le projet de son maître était de se déguiser le soir même en commissaire de police, de requérir la garde à la tombée du jour, d'aller faire une visite dans toute la maison de la sage-femme, et qu'il l'avait destiné à jouer le rôle du clerc de sa suite.

Aussitôt le magistrat fait appeler le commissaire Chenon, qui avait toute sa confiance. Il le charge de se tenir en embuscade, à quelque pas du corps de garde,  pour arrêter un faux commissaire qui s'y présentera le soir, et lui amener dans son déguisement. En même temps, il écrit à la femme, qui se trouvait parfaitement rétablie, lui fait part de tout ce qui s'était passé, et lui recommande d'être rendue chez elle à sept heures du soir; mais d'avoir soin de lui adresser sur le champ une lettre des environs de Rouen, où il savait qu'elle avait une amie intime sur la discrétion de laquelle elle pouvait entièrement compter; lettre par laquelle, assurant qu'elle ignorait le retour de son mari, elle remerciait le lieutenant général de police des soins qu'il avait pris pour l'en avertir, et annonçait qu'elle arriverait le jour même dans son domicile. La lettre fut écrite aussitôt, et M. Lenoir l'envoya à la poste pour y faire mettre le timbre de Rouen.

Cependant le mari ne manqua pas de se rendre, avant sept heures du soir, au corps de garde du faubourg Saint-Antoine, revêtu d'une grande robe, d'une perruque magistrale, avec un bonnet carré, et accompagné de son prétendu clerc. Il requiert une escouade pour marcher avec lui; mais à peine a-t-il fait quelques pas, que le commissaire Chenon sort d'une allée, arrête la garde, et demande quel est le motif de cette démarche. Le mari, qui avait bien étudié son rôle, se présente hardiment, dit qu'il est le commissaire du faubourg Saint-Jacques, et que des ordres supérieurs l'obligent à aller faire une visite dans la maison d'une sage-femme de ce quartier.

"Vous, le commissaire du faubourg Saint-Jacques! réplique Chenon, vous en imposez: c'est un ami; je le quitte à l'instant. Qu'on arrête cet homme."

A ces mots, le malheureux se déconcerte; il balbutie, avoue sa faute, veut séduire à prix d'argent le commissaire, qui se trouve incorruptible, et demande pour dernière grâce de ne pas paraître dans son déguisement en présence du lieutenant général de police, dont il est connu; mais il ne peut rien obtenir. Il est mené ainsi, bien accompagné, chez M. Lenoir, qui, après avoir pris pour la forme et devant lui des informations dont il n'avait pas besoin, le fait entrer dans son cabinet, et là lui reproche amèrement l'infamie du rôle dans lequel il a été surpris, lui en développe toutes les conséquences, l'effraye vivement sur la punition qu'il mérite, et finit par lui dire que, ne pouvant attribuer à un tel égarement qu'à un excès de jalousie, il veut bien le lui pardonner et lui démontrer en même temps combien il est coupable, surtout envers sa femme, qui, sans doute, n'ayant pas reçu sa lettre, ignorait son arrivée, et s'étant mise en route au premier avis qu'elle avait eu, devait en ce moment être arrivée chez elle. Pour ne lui laisser aucun doute, il lui met sous le nez la lettre qu'il s'est fait adresser, et dont l'écriture, la date et le timbre, font également foi. 

Le pauvre mari, pénétré de l'innocence de sa femme, honteux d'avoir pu la soupçonner, confondu de la bonté du magistrat, retourne chez lui plein de reconnaissance, y retrouve, en effet, celle qu'il cherchait avec tant de sollicitude, et tous les deux viennent ensemble le lendemain remercier M. Lenoir.

                                                                                 (Paris, Versailles, les provinces au XVIIIe siècle)

Dictionnaire encyclopédique d'anecdotes, Edmond Guérard, librairie Firmin-Didot, 1876.

Chronique du Journal du Dimanche.

Chronique.

D'ordinaire la mort est triste, mais un éternel repos la suit. Voici tout au contraire une mort qui a été infiniment gaie, mais qui a eu des suites bien funestes.

La femme Ripault, blanchisseuse, mariée à un ouvrier serrurier, avait une liaison intime avec Bouyer, ciseleur de son état. Tous deux étaient las de la vie; ils voulaient s'envoler ensemble vers les régions célestes, où l'âme n'a plus qu'à se livrer à des douceurs nouvelles et infinies.

Un jour, il y a peu de temps de cela, ils se réunirent dans le domicile de la femme Ripault, pendant la journée de travail du mari. Ils allumèrent un large réchaud, le placèrent près du lit; puis, étendus sur cette couche, ils expirèrent lentement ensemble.

Mais, pendant les préparatifs de ce suicide, voici la lettre que la blanchisseuse écrivait et laissait sur la table, à l'adresse de son mari:

                  "Mon Achille,

" Quand tu rentreras, tu me trouveras morte, parce que je ne pouvais plus vivre avec toi: je te détestais trop. Je préfère mourir avec Jules, qui veut bien me tenir compagnie dans ma partie de campagne. Je demande donc d'être près de lui dans la voiture, et près de lui aussi dans la campagne où nous allons. C'est mon vœu le plus cher, après celui d'être séparé de toi.

                                                                                                        Ta Pauline."

Mais voici qu'un voisin sent une affreuse odeur de fumée et, aidé du concierge, enfonce la porte. Autre chose encore: les amants n'étaient pas tout à fait morts; on les transporta à l'hospice, où, après quelques jours de souffrance, tous deux reviennent à la vie.

Le tribunal correctionnel s'étant emparé de l'affaire, a trouvé le délit d'adultère constaté par cette union de la mort qu'ils voulaient trouver ensemble, et les a condamnés chacun à deux années de prison.

La morale de ceci, c'est qu'il ne faut ni vivre ni mourir avec un autre que son mari.

On vient de calculer que le Juif Errant, faisant maintenant pour la cinquième fois le tour de la terre, depuis mille huit cent vingt-trois ans qu'il est en route, ne parcourt que dix mètres quatre-vingt-sept centimètres par heure.

Cet heureux marcheur, qui ne se fatigue pas, est de plus soustrait aux accidents de voyages et aux dangers sans nombre auxquels sont assaillis les piétons dans Paris. L'hiver est surtout le temps où maintes personnes sont renversées par les voitures; et un exemple vient de prouver que ces chutes peuvent avoir d'autres inconvénients encore que les bras et les jambes cassés jusqu'ici.

Avant-hier, un employé des chemins de fer se rendait à la Banque pour y faire un versement. Comme il descendait d'omnibus à l'extrémité du quai Saint-Clair, il fut renversé par un fiacre et foulé aux pieds des chevaux. Il eut cependant la force de se lever, et, se dérobant à la foule qui s'était amassée autour de lui, il alla à la Banque faire son payement. Mais en sortant de là au bout de quelques minutes, il se mit à gesticuler et vociférer comme un homme en proie à une excitation extraordinaire. 

On le conduisit alors à la pharmacie Mouchon, où on se contenta d'abord de lui administrer un cordial. Mais, le délire ayant continué, le pharmacien et un médecin appelé reconnurent que, par suite d'une lésion au cerveau, le malheureux était fou et sans espoir de guérison.

Les employés de chemins de fer étaient en veine de malheur. En même temps que ceci se passait, le sieur B..., attaché à l'administration de l'Ouest, venait d'avoir avec sa femme une discussion assez vive, et lui disait: "Ma chère amie, je vois que nous ne pourrons jamais nous entendre. Adieu."

Il entra dans sa chambre. Le soir, sa femme ne l'en ayant pas vu ressortir, se hasarda à y pénétrer. Elle trouva le sieur B...étendu sur son lit, le visage entièrement décomposé, et qui lui dit assez tranquillement qu'il venait de s'empoisonner.

En effet, il avait simplement versé une boite d'allumettes chimiques dans un verre d'eau, et, lorsque l'eau avait été saturée de phosphore, il l'avait avalée. Un médecin, immédiatement appelé, n'arriva que pour assister au dernier soupir.

Ces temps sombres portent à toutes sortes de crime: un drame affreux s'est accompli, cette semaine, rue de Grenelle-Saint-Germain.

Les époux X..., domiciliés dans cette rue, avaient toujours vécus dans la meilleure intelligence; l'emploi qu'occupait le mari, l'ordre et l'économie de la femme, entretenaient l'aisance dans la maison.

La dame X... avait eu, au commencement de l'année, un enfant qu'elle allaitait elle-même.

Jeudi dernier, vers dix heures du matin, le sieur X..., rentrant pour déjeuner, ne trouva à la maison, ni sa femme ni son enfant. Il s'informe près des voisins. Vers huit heures du matin, on avait vu descendre la jeune femme, portant son enfant dans les bras, et qui avait du rester dans les dépendances de la maison, car le concierge ne l'avait pas vu sortir.

Le sieur X... se livra à toutes les recherches imaginables: il explora depuis le rez-de-chaussée jusqu'au grenier, frappant chez tous les locataires et finit par descendre dans la cave qui appartenait à son logement.

A peine entré, un spectacle horrible vint frapper sa vue: il aperçut, étendue sur le sol et baignée dans son sang, sa femme, qui, par un dernier mouvement pressait encore son enfant sur son sein.

Près d'elle un rasoir ouvert et ensanglanté.

L'enfant portait à la gorge une large plaie, qui avait du provoquer instantanément la mort. La mère avait au cou une blessure semblable, d'où étaient sortis des flots de sang. Ces plaies avaient été pratiquées avec le rasoir.

La jeune femme respirait encore, mais ne pouvait articuler aucune parole. Un médecin, appelé en toute hâte, a bientôt désespéré de rappeler cette malheureuse à la vie.

D'après une enquête, ouverte immédiatement, il est prouvé que, après avoir donné la mort à son enfant avec le rasoir, la dame X... s'est frappée avec la même arme. Mais on se perd en conjectures sur ce qui a pu amener ce meurtre affreux et ce suicide, et le double crime est resté jusqu'ici, entouré d'un profond mystère.

                                                                                                          Paul de Couder.

Journal du Dimanche, 4 janvier 1857.

Chronique du journal du dimanche.

Chronique.

Le nommé Mille, ouvrier menuisier, un soir où il avait le cerveau un peu troublé à la suite d'un copieux diner, rencontra deux anciens amis. Ceux-ci offrirent à Mille de venir passer le reste de la soirée dans un lieu où il jouirait du spectacle le plus curieux.

Mille ayant accepté, ils se dirigèrent tous trois vers l'impasse Saint-Marcel; ils traversèrent une cour sombre, un long couloir voûté, et entrèrent dans une salle basse, enfumée, éclairée par une lampe sépulcrale, et où se trouvaient des personnages aux figures hideuses, fantastiques, vêtus de haillons en forme de linceuls.

Rangés autour d'une table contenant un liquide bleuâtre, ces individue péroraient tour à tour, et montraient des inscriptions menaçantes, terribles, tracées sur la muraille.

Ayant entendu parler de francs-juges, de carbonari, le malheureux ouvrier crut qu'on allait lui faire jurer sur des poignards d'accomplir quelque exécution politique. La demi-ivresse où il était grossissant les objets, redoublant sa terreur, sa tête s'égara.

Il parvint à sortir de cette enceinte, mais il était fou.

Après trois mois de traitement dans une maison d'aliénés, son mal céda.

Ayant repris toute sa lucidité d'idée, et se souvenant de ce qui avait causé sa démence, il crut devoir avertir l'autorité de ce qui se passait. Donc, il conduisit un sergent de ville, au même jour de la semaine ou il avait pénétré lui-même, dans cette maison de l'impasse Saint-Marcel, où se tramaient de si affreux complots.

Mais ils ne trouvèrent plus là qu'une réunion de chiffonniers, assemblée pacifique, malgré son terrible aspect et son clair-obscur à la Rembrandt.

Voici un autre événement, qui ressemble aussi à un cauchemar, quoiqu'il soit parfaitement vrai.
Sur un chemin de fer de Georgie, le même wagon renfermait une jeune fille, nommée Nelly, et deux jeunes hommes, Marc et Osmand, qui prétendaient tous les deux à sa main. Le premier sujet futile amena une contestation entre les rivaux. Un marchand de la ville d'Augusta, qui se trouvait là, les engagea à se battre de suite pour vider leur querelle. Ils refusèrent. Mais, à ce propos, une vive discussion s'éleva entre les voyageurs sur la thèse du duel. Deux d'entre eux, qui n'étaient pas d'accord sur un point, descendirent à la première station, se battirent, et l'un d'eux resta mort sur la place.
Le convoi se remit en marche. L'incident précédent avait échauffé les têtes, le marchand d'Augusta répéta à Marc et Osmand qu'ils étaient des lâches de ne pas en venir aux armes, et qu'il le ferait bien savoir si l'un deux voulait se mesurer avec lui. Osmand, poussé à bout, accepta. A la station suivante, le marchand et lui firent feu l'un sur l'autre; Osmand tomba mort.
Le duelliste, gonflé de son succés, cria à tous les voyageurs du train qu'il provoquait quiconque dirait qu'il avait mal fait et lui reprocherait le sang de cet homme, trop légèrement versé, ou bien voudrait soutenir la jeune fille, cause première de ces deux catastrophes.
Un jeune homme de vingt-cinq ans offrit à celle-ci d'être son champion.
Mais le train repartait. Les deux adversaires prirent place dans le wagon découvert, et voulurent se battre  à cette place même. Les deux pistolets furent armés, un silence solennel se fit. Il ne se rompit qu'une minute après par le cri des voyageurs couverts du sand du jeune homme que le marchand venait de tuer.
Enfin arriva la fin de ce trajet marqué à chaque pas par un crime.
Et voilà, dit le Times, comment on voyage en Georgie.

 

Les moeurs ne sont guères plus douces en Turquie, malgré le progrès récent qu'on dit avoir pénétré ce pays.

Toute l'Europe a appris dernièrement, avec épouvante, que l'une des femmes du sultan, et la plus chère, soupçonnée d'infidélité, avait été placée dans un sac avec des crapauds et des serpents, et jetée à la mer.

On est étonné de voir cette terrible punition appliquée à un crime pour lequel on a en France des idées moins sévères; elles le sont si peu, que parfois elles ne semblent pas même bien arrêtées dans l'esprit de ces dames. Nous avons entendu raconter qu'une femme mariée, plus attachée aux devoirs religieux qu'aux vertus conjugales, demandait à son directeur si c'était un bien grand péché que de tromper un mari; à quoi celui-ci répondit:

 - Comment, ma fille ! C'est un péché tellement abominable, que la malice humaine ne suffit pas; il faut s'y mettre à deux pour le commettre.

 

                                                                                                   Paul de Couder.

 

Journal du Dimanche, 21 décembre 1856.