La suite des inondations.

La suite des inondations.

Les eaux des fleuves et des rivières rentrent peu à peu dans leur lit, mais en laissant de terribles traces de leur passage derrière elles. Il y a  dans le val de la Loire de vastes espaces qui sont ensablés à un mètre de hauteur. Or, comme ces sables reposent sur un terrain superposé déjà aux sables des précédentes inondations, il est presque impossible de songer à rendre ces terrains à la culture. Ce sont des espèces de Sahara créés par les eaux.

Cette remarque répond d'une manière péremptoire à ceux qui prétendent que les inondations indemnisent elles-même les propriétaires des terrains qu'elles envahissent, par le dépôt de limon qu'elles laissent après elles. Si elle ne laissaient que du limon, la remarque pourrait être juste; mais on n'a jamais regardé le sable et les cailloux comme un engrais. Maintenant que l'inondation semble arrivée à son terme, le moment est venu d'examiner les moyens de prévenir le retour de ce fléau dévastateur. Les Hollandais arrêtent la mer, ne parviendrons-nous pas à arrêter les rivières et les fleuves dans leurs débordements? pour la Loire, comme le fait observer M. Dussieux dans sa nouvelle et excellente Géographie universelle, elle ne fait que reprendre le lit que l'industrie humaine a peu à peu usurpé sur elle. Encore aurait-il fallu, en s'en emparant, ne pas oublier les précautions nécessaires pour empêcher les retours offensifs de ce terrible fleuve. Il n'est jamais trop tard pour réparer de pareilles fautes; que l'expérience du passé serve du moins à préserver l'avenir.

Mgr Dupanloup, dont la voix éloquente se fait toujours entendre dans les grandes circonstances, ne pouvait garder aujourd'hui le silence, lui l'évêque des inondés, car son diocèse a eu particulièrement à souffrir du fléau. Comme le noble évêque a commencé par demander du pain pour la population affamée, un triste journal qui cherche à faire des éloges mêmes que lui arrachent le talent et le caractère des évêques, des récriminations contre la religion, le Siècle, a fait remarquer qu'il n'était pas question dans le premier mandement de l'illustre prélat de neuvaines ni de prières; que l'évêque d'Orléans n'établissait aucun lien entre les fléaux qui nous frappent et le débordement des idées, et qu'enfin il avait le bon goût de donner en exemple aux catholiques un pays protestant, la Hollande, dont les digues arrêtent la mer.

Le Siècle avait parlé trop vite. Mgr d'Orléans qui sait que les bras levés vers le ciel sont les plus puissants de tous, prescrit, dans un second mandement, des prières pour la cessation des calamités qui nous frappent; il signale cette levée de boucliers de l'athéisme qui a eu lieu dans ces derniers temps, et cette déclaration de guerre à Dieu comme plus menaçantes pour la société que tous les débordements des fleuves. Enfin, sans s'écarter en rien de cette parfaite politesse qu'il montre en toute chose, il indique au Siècle, en passant, la remarquable bévue que commet le journal libre penseur en attribuant au protestantisme la construction des digues hollandaises. Les catholiques ont construit en Hollande les digues comme les églises, car ce n'est pas depuis Luther seulement que la Hollande est plus basse que la mer: les protestants ont hérité de leurs travaux.

                                                                                                                      Nathaniel.

La Semaine des Familles, n° 3, samedi 20 octobre 1866.

La vieille France.

     La vieille France.
Touraine et bords de Loire.

Texte, dessins et lithographies, par A. Rodiba.

Un fort volume in-4° colombier.
Prix, broché: 25 francs; cartonné: 30 francs; Tranches dorées: 31 francs; reliure d'amateur: 35 francs.
Envoi par colis postal.

Sous ce titre général: La vieille France, M. A. Robida a enregistré une série d'études artistiques sur notre pays. Le nouveau volume, la Touraine, qui vient de paraître, avec ses innombrables gravures dans le texte, sera accueilli avec le même empressement, par le public, que ses deux aînés: la Normandie et la Bretagne.

La Touraine proprement dite, la province au nom prestigieux, ne comprend qu'une petite partie des magnifiques régions traversées par la vaste Loire aux rivages historiques, enrichis par l'art des grandes époques, le fleuve qui décrit une si majestueuse courbe au cœur de la vieille France et s'en va, dans ses riches plaines entre deux longues levées vertes ombragées de grands arbres, de ville en ville, de vieille et riche cité, importante depuis les temps de la Gaule, en petite ville plus modeste que l'histoire a paré d'une auréole, de resplendissants châteaux du XVe siècle aux splendeurs artistiques souvent éclaboussées de sang, en grands donjons ruinés, fières carcasses de vieux soldats se chauffant au soleil sur les coteaux chargés de vignes, de site historique en site historique, à l'ombre des glorieux souvenirs, porter lentement ses eaux, au loin, à la mer de Bretagne.

Avant la Touraine, jardin de la France, il y a l'Orléanais et ses villes à cheval sur le fleuve, Gien, Beaugency, il y a, non loin de Chambord endormi dans la solitude, Blois, l'incomparable merveille ciselée par Louis XII et François 1er, Amboise, théâtre des plus tumultueuses scènes du XVe et du XVIe siècle, des grands drames de nos luttes nationales ou civiles.

La grande ville de Tours, dont les monuments évoquent tant de glorieuses réminiscences, est gracieusement assise sur le fleuve, devant ses longues îles verdoyantes, au pied des coteaux percé de grottes habitées qui mettent les demeures les plus primitives, le trou creusé dans le roc, les villages de Troglodytes, à côté des splendides architectures de la Renaissance.

C'est le pays de belles collines gracieusement ondulées enchâssant tant de châteaux princiers dans leurs verdures aux confluent du Cher, de l'Indre et de la Vienne, qui apportent au grand fleuve leur part de souvenirs recueillis dans l'antique et grandiose Bourges, la ville de Jacques Coeur et des palais à tourelles, à Loches et à Chinon deux extraordinaires citées du moyen âge restées presque telles que Charles VII et Agnès Sorel les a connues.

M. Robida a résumé tout cela avec le style émouvant et les dessins superbes dont il possède le secret.

La France illustrée, 2 juillet 1892.

Lettre campagnarde.

Lettre campagnarde.

Chaque année, à la même époque, c'est à dire un peu avant la fenaison, j'éprouve le besoin de revoir la campagne de chez moi, de faire une grande promenade, à travers les près qui s'étendent entre la Loire et le "ru", sous le soleil, dans l'odeur des foins. Cette promenade annuelle, il me serait extrêmement dur d'y renoncer. Je l'ai faire hier, tantôt par les sentiers que noient les hautes herbes pleines de tâches jaunes et violettes, tantôt le long du ruisseau bordé de saules dont l'argent léger miroite et frissonne. Et je suis arrivé à un tout petit village qui trempe ses pieds dans l'eau; et j'ai pris de la bière, tout seul, dans un cabaret qui s'intitule avec emphase Café de la gare, bien qu'il soit à deux lieues de la plus proche station de chemin de fer.

J'étais heureux, je ne pensais à rien. Tout ce qui m'agite tant à Paris, je l'avais oublié. Les vipères que j'ai comme tout le monde dans le cœur, vanité littéraire, ambition, jalousie, soucis, désirs et passions de toute sorte, s'étaient parfaitement assoupies. Je sentais que la vie aux champs, la vie tout près de la terre, c'est là le vrai, et que notre civilisation urbaine et industrielle n'est peut être qu'une effroyable erreur de l'humanité occidentale.

J'avais besoin de cette heure d'apaisement, car la veille, en débarquant dans mon chef lieu de canton, j'avais eu une grande colère. Les beaux arbres qui s'élevaient à la porte de la petite ville venaient d'être coupés par les soins d'une édilité dont j'aime mieux ne pas qualifier la conduite. On ne doit jamais abattre ses arbres, sinon dans le cas d'absolue nécessité, et quand il est bien prouvé qu'ils ont atteint depuis longtemps le maximum de leur développement possible, et qu'ils ne peuvent plus que dépérir. Et encore...

Je vais vous dire, à ce propos, un des plus violents sentiments de haine que j'aie éprouvé dans ma vie. Vous savez que mon pays est charmant; que l'eau y jaillit de partout en ruisselets délicieux; que les teintes du ciel, de la prairie et les feuillages y sont fines et toujours un peu pâles, comme dans un paysage élyséen de Puvis de Chavannes; et qu'enfin, à défauts de grands bois, il y a des arbres en quantité, par bandes ou par bouquets. Mais, autrefois, il y en avait bien davantage et c'était encore plus beau. Or, j'eus la douleur de constater, voilà quelques années pendant mes vacances, qu'on en avait abattu des rangées entières dans les près qui bordent la Loire. Je n'avais jamais songé à demander qui en était le propriétaire. j'appris que c'était un monsieur qui vivait à Paris; je sus qu'il y faisait la fête et que c'était pour la continuer qu'il découronnait les rives de mon fleuve.

Je me mis à haïr cet homme. Longtemps, le misérable poursuivit son oeuvre impie; chaque année, de loin, sans se montrer, le lâche me volait de nouveaux arbres, de nouveaux coins de verdure. Je me représentais la parure chaste et sacrée de la terre gaspillée  en débauches lugubres, dévorée là-bas; et j'enrageais!... Si j'avais été poète, j'aurais mis cela en vers, ce qui m'eût soulagé. Très sérieusement, cet homme que je n'avais jamais vu, et qui n'est peut être pas un méchant garçon, est un de ceux à qui j'ai souhaité le plus de mal. Et je ne sais pas encore, à l'heure qu'il est, si je lui ai pardonné.

                                                                                                              Jules Lemaître.

L'Ouvrier, 25 mai 1904.