La lettre.

 

Huile sur toile d'Auguste Toulmouche réalisée en 1874 et intitulée "La lettre".

Auguste Toumouche était un peintre académique spécialisé dans la "peinture de genre". L'Académie des beaux Arts avait toujours privilégié la "peinture d'histoire" qui traitait de sujets mythologiques, historiques ou religieux. La peinture de genre, considérée comme secondaire, n'arrivait que bon dernier dans les types soutenus par l'Académie.

Mais après la Révolution française et la prise de pouvoir de la bourgeoisie, les nouveaux acheteurs d'art faisaient partie de cette classe. Et les goûts de la bourgeoisie différaient grandement de ceux de l'aristocratie. Les bourgeois préféraient des tableaux plus petits, mieux adaptés à leurs habitations et qui surtout, mettaient en valeur leur mode de vie. Les scènes de genre du second Empire portent sur les salons élégants fréquentés par la haute société parisienne et surtout de l'intimité des femmes inactives de la bourgeoisie. Ainsi, la lecture, la correspondance amoureuse, les travaux de toile et la toilette sont des sources d'inspiration récurrentes, sans oublier, les sorties au théâtre, à l'opéra, les promenades et les grands boulevards. 

Bien entendu, ce style n'était pas du goût de tout le monde. Certains critiques lui avaient donner le surnom étonnant "d'art pompier". On lui reprochait son manque d'ambition, d'avoir délaisser les grandes idées philosophiques au profit de sujets futiles comme une femme qui boude, qui lit une lettre ou qui admire un bijou. Ainsi, Emile Zola qualifiait les femmes de Toulmouche de "poupées délicieuses", ajoutant que ses tableaux ressemblaient à des vitrines de grands magasins. Courbet et Millet, quant à eux, lui reprochaient d'ignorer la pauvreté, l'industrialisation forcenée de l'époque et la dureté de la vie ouvrière.

Charles Baudelaire pensait que le peintre moderne ne devait pas chercher ses sources d'inspirations dans l'antiquité mais dans la rue parisienne. Sa définition de l'art moderne est restée célèbre: "La modernité, c'est le transitoire, le fugitif, le contingent, la moitié de l'art, dont l'autre moitié est l'éternel et l'immuable", tellement célèbre que, de nos jours, bien souvent, nous avons même supprimé la deuxième moitié, de sorte que l'art n'est plus transitoire, mais instantané.

Revenons donc à l'art pompier avec ce tableau de Toulmouche.

Il représente une femme vêtue à la mode de l'époque. En 1874, les crinolines toutes rondes ont disparu au profit de la "robe à tournure". La robe à tournure est le terme bien-pensant de ce que tout le monde appelait le "faux-cul". Le faux-cul est une demi-cage fixée à l'arrière sous les jupons ce qui faisait ressembler les femmes de l'époque à certains convois grande longueur visibles parfois sur nos routes. Si ces robes accentuaient le volume fessier des dames, elles avaient un gros inconvénient, c'est que les chaises n'étaient pas conçues pour supporter de tels excès volumétriques. C'est la raison pour laquelle la dame n'est assise que sur l'extrémité de la chaise pour laisser de la place à l'attirail.

La femme s'est arrêtée d'écrire, elle repose sa tête sur sa main en la penchant à gauche, c'est à dire vers le passé, ce qui peut signifier qu'elle se remémore un souvenir en rapport avec la lettre ou qu'elle cherche ses mots. Sur la table, recouverte d'une épaisse nappe à franges, rouge ornée de fleurs, se trouve un bouquet de violettes entouré d'un papier blanc qui indique que ce bouquet vient d'arriver. C'est le cadeau d'un prétendant ou d'un amant et c'est à celui-ci qu'elle répond. Au XIXe siècle on pratiquait une sorte de code, le langage des fleurs. La violette symbolisait l'amour secret, la discrétion et la fidélité.

Les fleurs sont largement présentes dans la pièce. Outre la nappe rouge de la table et son bouquet de violettes, le papier peint bleu est à fleur et les rideaux aussi. Cette profusion de fleurs montre l'univers domestique étouffant dans lequel la femme est confinée.

On aperçoit un encrier pour rappeler à la fois le niveau d'éducation de la femme mais aussi que la correspondance était une des rares activités intellectuelles qu'elle pouvait pratiquer en toute liberté. Afin de bien rappeler le poids des conventions sociales un imposant vase néo-grec en marbre noir vient imposer ses formes géométriques dans cette cage dorée.

Ainsi, au premier abord, on voit une jolie femme dans un intérieur luxueux, mais un examen plus attentif laisse apparaître l'attente, l'ennui et le secret qui peuplent sa solitude. Comme quoi, il faut souvent s'y prendre à deux fois.

Paris en fleur.

Paris en fleur.

Paris est une grande coquette. Non content de se parer, en ses jardins, ses squares, il emprunte à la province et à l'étranger pour trente millions de fleurs par an.

On peut dire qu'il a "piqué" une fleuriste dans les boutiques commerçantes de chacune de ses rues, comme une maîtresse de maison éparpille ses fleurs à travers toutes les pièces du logis qu'elle veut rendre accueillant. Il n'y a guère, il est vrai, que six cents magasins vendant des fleurs, à travers la ville. Mais les petites gens qui vivent de la rose, du lilas, de la violette, du mimosa n'établissent-ils pas à tous les carrefours leur minuscule échoppe fleurie?*

D'où nous viennent les fleurs?

Il y a trente ans, à peine, quarante maisons revendaient aux Parisiennes que pour un million de plantes vertes et de fleurs coupées. Ce joli commerce a fleuri et fructifié de façon à embellir les logis les plus pauvres. Jenny l'ouvrière* ne se contente plus d'un petit pot de réséda, il lui faut planter, sur son balcon, au moins un caoutchouc.

Les plantes vertes, aujourd'hui si prisées, viennent de Belgique et du littoral méditerranéen. Le nord et le midi nous adressent, en proportions à peu près égales, pour quatre million de plantes et d'arbustes propres à décorer nos appartements. Et n'entre pas en ligne de compte la moisson de nos établissements horticoles voisins de Roubaix!

Un économiste, M. Ed. Payen, nous explique que les clients parisiens payent seize millions les plantes vertes vendues quatre millions aux fleuristes par les horticulteurs. Le surplus demeurent entre les mains des commissionnaires et des fleuristes en boutique.

Aussi la plante verte trouve-t-elle moins d'acquéreurs que la fleur coupée, la fleur qui vaut un louis ou deux sous selon son origine.

Un parterre autour de Paris.

La fleur coupée arrive au fleuriste, soit par le producteur si ce dernier est un horticulteur des environs de Paris, soit par un commissionnaire si elle est originaire du midi. (On sait que la banlieue parisienne devient chaque printemps, un parterre géant. telles localités sont vouées à la rose, exemples, Sceaux, Fontenay, etc... Verrières et Chevreuse se consacrent à l’œillet, Bourg-la-Reine produit la violette de Parme. Et l'on cite une petite commune voisine de Saint-Germain-en-Laye, qui vend à Paris, avril venu, pour trois à quatre cent mille francs de clochettes de lilas!)

Qu'elle vienne du midi ou de la région parisienne, la fleur coupée est d'abord offerte aux grands fleuristes qui prélèvent les pièces de choix. Les corolles commune vont aux halles dans les voitures des maraîchers ou délicatement couchées dans plus de neuf mille berceaux d'osier venus la nuit par le chemin de fer*.

Les fleurs riches.

Certaines espèces de roses, que l'on fait éclore en serres chauffées arrivent à Paris dès le 1er janvier. Ce sont les Ulrich-Brünner, les Paul-Neyron, les France, etc*. Ces jolies filles du midi sont livrées aux grands fleuristes à raison d'un louis la douzaine. On devine qu'elles quadruplent de valeur avant de figurer sur les grandes tables parisiennes. Parmi les fleurs de luxe qui nous viennent quand la Seine charrie des glaçons, il faut citer encore les lilas "forcés" de la Banlieue, les roses de la Brie et les produits coûteux des serres anglaises: lys, muguet, orchidées et gardénias.

Les trente millions que Paris dépense annuellement pour fleurir sa boutonnière font vivre des milliers de femmes et d'enfants, mais ils sont surtout profitables aux fleuristes en boutique. Les unes, commerçantes et véritables artistes savent encore ajouter à la grâce de leur précieuse marchandise. C'est dans le huitième arrondissement, près de la Madeleine, que les fleuristes "chics" troussent le mieux un bouquet. Vers le premier janvier, ces prêtresses du lilas blanc s'évanouissent de lassitude sur leur moisson fleurie.

Les autres, fleuristes de quartiers plus modestes, moins mondains,  réalisent leurs plus importants bénéfices au printemps et en été, Saint-Jean, Saint-Louis, Sainte-Marie répandent le soir, à travers Paris,  des promeneurs chargés de palmiers en pot, de rosiers maigrement fleuris et de grands cornets de papier blancs bourrés de pétales. C'est à cette catégorie de commerçants qu'appartiennent les marchands de la Cité* et les concessionnaires du gracieux marché de la Madeleine*, marché si apprécie des Parisiens que des fleuristes ont dû attendre cinq ans pour y obtenir une place.
Grands et petits, tous ceux qui font commerce des fleurs présentent leur marchandise avec une coquetterie bien naturelle en l'espèce. Et le bouquet de violettes à deux sous est déjà un petit chef-d'oeuvre de l'élégance parisienne.

Mon Dimanche, revue populaire illustrée, 23 août 1903.

Nota de Célestin Mira:

* Quelques marchands de fleurs en 1900:

Marchands de fleurs.

Fleuristes.

Bouquetière.

Fleuriste au Bois de Boulogne.

Marchande de bouquets.

* Jenny l'ouvrière est l'héroïne d'une romance de 1848, qui a fait ensuite l'objet d'un roman-feuilleton à grand succès de Jules Cardoze. Jenny l'ouvrière est devenue le symbole de l'ouvrière qui travaille dur et résiste aux épreuves de la vie.

* Marché aux fleurs vers 1900.

Les Halles: marché aux fleurs.

* Roses anciennes:

Rose Ulrich-Brünner.

Rose Paul Neyron.

Rose La France.

*

Antoine Blanchard, marché aux fleurs de la Madeleine, 1900.

Marché aux fleurs quai de Corse, vers 1900.

Les premières fleurs.

Les premières fleurs.

La température rigoureuse qui sévit encore à l'heure présente, semble se maintenir tout exprès pour donner un démenti à l'opportunité du sujet que reproduit notre gravure, d'après l'une des plus jolies toiles de M. de Schryver.

En vain, le soleil s'obstine-t-il à bouder et à nous cacher son front radieux, en vain les feuilles hésitent-elles à sortir du bourgeon luisant que la froidure resserre, quelques fleurettes braves et hâtives ont défiés les rigueurs, et les touffes de violettes odorantes s'entassent dans les petites voitures dont le contenue embaume la rue au passage.

C'est autour d'un de ces magasins roulants de fleuristes ambulants que le peintre a groupé ses deux charmantes figures de femmes.

Le petit moniteur illustré, dimanche 17 février 1889.

La Sainte-Marie.

La Sainte-Marie.

Outre les jardins publics, très bien entretenus du reste, et où de riantes corbeilles multicolores s'encadrent artistement dans les frais gazons, il y a d'autre jardins à Paris que celui de Jenny l'ouvrière*. Pas plus ceux-ci que ceux-là ne fournissent de fleurs, et cependant il n'est pas de population au monde qui en fasse une pareille consommation.

Il n'est pas d'appartement si modeste qu'il soit, qui n'ait ses plantes vertes et ses bouquets; pas de table servie dont le milieu n'ait sa corbeille. Qu'on donne une fête, et dans tous les coins et les recoins, sur tout les meubles, les corolles brillantes entourées de feuillage rivalisent d'éclat avec les lumières.

Nous ne parlerons pas des enterrements où depuis quelques années les catafalques et les chars disparaissent sous les couronnes et les bouquets, ni des autres cérémonies religieuses comme les mariages, les mois de Marie, les Fêtes-Dieu qui transforment nos églises en de véritables parterres.

Mais vienne au calendrier un nom de saint ou de sainte, en faveur, comme la Saint-Louis, la Saint-Charles, la Saint-Paul, la Saint-Jean, surtout la Sainte-Marie. Il y a tant de Louis et de Louise, de Charles et de Charlotte..., enfin de Marie dans les familles, que ces jours-là on rencontre des fleurs partout.

C'est que si les Parisiens, ou très peu, n'ont pas de jardin particulier où cueillir ces fragiles et charmants ornements, ils ont dans tous les quartiers, des marchés où s'entassent en toute saison roses et violettes, lilas et résédas, œillets et giroflées, etc. Le marché aux Fleurs embrasse à lui seul plusieurs quais, le marché de la Madeleine, le marché Saint-Sulpice font aux abords des deux églises de véritables allées garnis de massifs odorants.

Aux Halles centrales, les fleurs occupent aussi une grande place et se distribuent dans ces centaines de petites voitures qui passent dans nos rues laissant après elles leur doux parfum.

Les petites boutiques du coin, les modestes gradins des portes cochères, certains kiosques des boulevards s'approvisionnent de la même manière.

Quant aux marchands en magasin, ils font venir leurs fleurs de plus loin; ils ont leurs usines de fabrication à la Corniche ou aux environs de Paris. Aussi leurs vitrines sont-elles parfois plus séduisantes que les étalages des joailliers, sans rivaliser pour cela avec ces jolis marchés dont nous parlions plus haut.

C'est de l'un de ces marchés que reviennent sans doute la mère et l'enfant dont M. Albert Fourié a fait le sujet du gracieux dessin que nous publions. C'est sans doute la fête de la grand'mère que l'on va souhaiter posément et gravement, monsieur Bébé** porte son doux fardeau, récitant mentalement le compliment qu'il doit débiter au dessert.

Fleurs, symbole de l'enfance, continuer à inonder nos promenades, nos salons, nos tables, cachez nos draps mortuaires, encadrez dans nos fêtes de famille le doux visage de nos enfants, mêlez vos senteurs et vos sourires à leurs baisers et à leurs joyeux ébats.

Le Petit Moniteur illustré, 17 août 1890.

* Nota de Célestin Mira: Jenny l'ouvrière est un roman feuilleton de Jules Cardoze qui obtint à la fin du XIXe siècle un succès populaire  extraordinaire. Son héroïne, Jenny, ouvrière, tisseuse pauvre, mais courageuse et travaillant dur devient le symbole de la condition des femmes ouvrières de cette époque. 

Dans ses maigres loisirs, Jenny cultivait des fleurs dans sa balconnière accrochée à la rambarde de son balcon.

 

La popularité de Jenny l'ouvrière grandit encore avec une chanson et la création d'un spectacle, drame en cinq actes,  portant le même  nom, donné au théâtre de la Porte Saint-Martin en 1850.

** Allusion au roman de Gustave Droz, "Monsieur, madame et bébé" publié en 1866, en rendant populaire le mot de "bébé", assez peu répandu jusqu'alors, et qui traduit la place croissante de l'enfant dans la vie familiale.

Paris en fleurs,

Paris en fleurs.

Paris est une grande coquette. Non content de se parer, en ses jardins, ses squares, il emprunte à la province et à l'étranger pour trente millions de fleurs par an.

On peut dire qu'il a "piqué" une fleuriste dans les boutiques commerçantes de chacune de ses rues, comme une maîtresse de maison éparpille ses fleurs, à travers toutes les pièces du logis qu'elle veut rendre accueillant. Il n'y a guère, il est vrai, que six cents magasins vendant des fleurs, à travers la ville. Mais les petites gens qui vivent de la rose, de la violette, du mimosa n'établissent-ils pas à tous les carrefours leur minuscule échoppe fleurie.

D'où viennent les fleurs.

Il y a trente ans, à peine, quarante maisons ne vendaient aux Parisiennes que pour un million de plantes vertes et de fleurs coupées. Ce joli commerce a fleuri et fructifié de façon à embellir les logis les plus pauvres. Jenny l'ouvrière ne se contente plus d'un petit pot de réséda. Il lui faut planter, sur son balcon, au moins un caoutchouc.

Les plantes vertes, aujourd'hui si prisées viennent de Belgique et du littoral méditerranéen. Le nord et le midi nous adressent en proportions à peu près égales, pour quatre millions de plantes et d'arbustes propres à décorer nos appartements. Et n'entre pas en ligne de compte la moisson de nos établissements horticoles voisins de Roubaix!

Un économiste, M. Ed. Payen, nous explique que les clients parisiens payent seize millions les plantes vertes vendues quatre millions aux fleuristes par les horticulteurs. Le surplus demeure entre les mains des commissionnaires et des fleuristes en boutique.

Aussi la plante verte trouve-t-elle moins d'acquéreurs que la fleur coupée, la fleur qui vaut un louis ou deux sous selon son origine.

Un parterre autour de Paris.

La fleur coupée arrive au fleuriste, soit par le producteur si ce dernier est un horticulteur des environs de Paris, soit par un commissionnaire si elle est originaire du midi (On sait que la banlieue parisienne devient chaque printemps, un parterre géant. Telles localités sont vouées à la rose , exemples: Sceaux, Fontenay, etc. , Verrières et Chevreuse se consacrent à l’œillet, Bourg-la-Reine produit la violette de Parme. Et l'on cite une petite commune voisine de Saint-Germain-en-Laye qui vend à Paris, avril venu, pour trois à quatre cent mille francs de clochette de lilas!)

Qu'elle vienne du midi ou de la région parisienne, le fleur coupée est d'abord offerte aux grands fleuristes qui prélèvent les pièces de choix. Les corolles communes vont aux Halles, empilées par botte dans les voitures des maraîchers ou délicatement couchées dans plus de neuf cent mille berceaux d'osier venus la nuit par le chemin de fer

Les fleurs riches.

Certaines espèces de roses, que l'on fait éclore en serres chauffées arrivent à Paris dès le 1er janvier. Ce sont les Ulrich-Brünner, les Paul-Neyron, les France, etc. Ces jolies filles du midi sont livrées aux grands fleuristes, à raison d'un louis la douzaine. On devine qu'elles quadruplent de valeur avant de figurer sur les grandes tables parisiennes. Parmi les fleurs de luxe qui nous viennent quand la Seine charrie des glaçons, il faut citer encore les lilas "forcés" de la banlieue, les roses de la Brie et les produits coûteux des serres anglaises: lys, muguet, orchidées et gardénias.

Les trente millions que Paris dépense annuellement pour fleurir sa boutonnière font vivre des milliers de femmes et d'enfants, mais ils sont surtout profitables aux fleuristes en boutique. Les unes, commerçantes élégantes et véritables artistes, savent encore ajouter à la grâce de leur précieuse marchandise. C'est dans le huitième arrondissement, près de la Madeleine que les fleuristes "chics" troussent le mieux un bouquet. Vers le 1er janvier, ces prêtresses du lilas blanc s'évanouissent de lassitude sur leur moisson fleurie.

Les autres, fleuristes de quartiers plus modestes, moins mondains, réalisent leurs plus importants bénéfices au printemps et en été. Saint-Jean, Saint-Louis, Sainte-Marie répandent le soir, à travers Paris, des promeneurs chargés de palmiers en pot, de rosiers maigrement fleuris et de grands cornets de papier blanc bourrés de pétales. C'est à cette catégorie de commerçants qu'appartiennent les marchands de la Cité et les concessionnaires du gracieux marché de la Madeleine, marché si apprécié des Parisiens que des fleuristes ont du attendre cinq ans pour obtenir une place.

Grands ou petits, tous ceux qui font commerce des fleurs présentent leur marchandise avec une coquetterie bien naturelle en l'espèce. Et le bouquet de violettes à deux sous est déjà un petit chef d'oeuvre de l'élégance parisienne.

Mon Dimanche, revue populaire illustrée, 23 août 1903.

Chronique du Journal du Dimanche.

Chronique.

Les phénomènes les plus extraordinaires en tous genres se produisent aujourd'hui. 

Dans le comté de Mérange, aux Etats-Unis, des chasseurs viennent de retrouver une femme sauvage.

Elle est de taille moyenne, vêtue de pampres, et court avec une rapidité extraordinaire, sautant par dessus tout, comme une chèvre.

Lorsque les chasseurs la virent, elle était accompagnée d'un grand bélier d'une blancheur remarquable, à la laine duquel elle se cramponne pour gravir les rochers. Le bélier lui paraissait très-dévoué, remplissant près d'elle le rôle de protecteur, la défendant et l'aidant à fuir le danger.

Voici ce qui paraît s'être passé.

Il y a une quinzaine d'années, la petite fille d'une française établie dans ces contrées se perdit dans la campagne avec un mouton qui la suivait d'ordinaire. On n'en entendit plus parler, et on la cru morte.

Maintenant, il y a tout à croire, que cette femme sauvage n'est autre que la petite fille perdue, qui a pu vivre et grandir dans ces forêts peu dangereuses, d'une température douce, et féconde en fruits naturels de tout espèce.

On parle d'un crime inouï.

La grande poudrière de Saint-Chamas est située sur un terrain nu, entre le bord de la mer et un colline taillée à pic. On avait cru éloigner ainsi les dangers de ce terrible bâtiment, dans lequel les ouvriers ne marchant que chaussés de sandales de cuir au milieu des flots de poudre, déposant doucement à terre leurs fardeaux, observant sans cesse si quelque rayon de soleil, reflété par les vitraux, ne vient pas tomber sur la matière inflammable. Et toutes les précautions possibles semblaient prises.
Cependant, l'un des premiers jours d'avril, à l'heure où les ouvriers, après le repas, viennent reprendre leur travail, un poudrier, en rentrant, y fit une étrange découverte.
Dix mille kilogrammes de poudre reposaient là, disposés en galette que l'ouvrier devait briser. Au dessous de l'un de ces blocs, il distingua un objet bleuâtre qu'il ne put reconnaître. mais, lorsque ses compagnons vinrent l'aider à découvrir cet objet, avec des soins minutieux et une patience sans borne, ils reconnurent douze tête d'allumettes chimiques coupées et à demi cachées à l'ombre du bloc de poudre.
Si le regard de l'ouvrier n'était pas tombé là, si le moindre choc avait eu lieu, c'en était fait de tous ces malheureux poudriers et du village entier de Saint-Chamas.
Tout le monde se demande alors quel est le monstre qui a pu commettre cette tentative sans nom.
On se souvient aussitôt d'un jeune homme qui a pénétré dans l'atelier à l'heure du repas et qui s'est aussitôt éloigné. De toute part on se met à sa recherche. En même temps le regard d'un ouvrier l'aperçoit debout, immobile sur la colline à pic qui domine la poudrière, et il attend que le premier coup frappé par les travailleurs sur la poudre lui donne l'épouvantable spectacle qu'il envie.
Ce jeune homme, nommé Mouttet, n'est âgé que de dix-huit ans. On ne peut comprendre son crime qu'en lui supposant la nature infernale de Néron, aimant la destruction, la mort pour elle-même. 
Un crime qui a également quelque chose de bizarre vient d'être commis plus près de chez nous.
M. V... , ancien magistrat, âgé de plus de soixante ans, habitait un appartement garni, au passage du Havre, dans le quartier de la Madeleine. Sa vie était fort régulière et elle paraissait douce et agréable. 
Un matin, on vit descendre de la maison un homme bien vêtu, qui dit à l'un des domestiques:
- M. V... m'avait donné rendez-vous à neuf heures pour aller avec lui chez son joaillier; mais je viens de sonner inutilement chez lui... il est sans doute sorti; je repasserai plus tard.
Peu après, une jeune domestique de la maison, ayant une seconde clef de l'appartement, y pénétra pour son service. A peine entrée, elle ressortit en poussant des cris perçants, puis s'évanouit.
On vint de tous côtés, et on entra chez M. V...
Le magistrat était étendu, sans vie, dans son lit. Il avait les deux bras liés par une corde, qui allait de là s'enrouler autour de son cou. Sa tête brisée de coups de marteau, avait laissé tout son sang s'écouler sur sa couche.
Cet événement a produit une sensation profonde; mais on croit que la justice est sur les traces du coupable.
Voici d'autres coupables qu'il serait bien difficile et même davantage de punir.
Madame B... , rentière, rue des Bourdonnais, aime passionnément les fleurs. Samedi dernier, au marché de la Cité, elle fit une ample moisson des plantes les plus odorantes, puis les rangea chez elle dans d'élégantes jardinières; ensuite, elle ferme persiennes et rideaux; et, vaincue par le poids des premières chaleurs, par la fatigue d'une sortie matinale, elle s'endormit dans son fauteuil.
En rentrant chez elle, à midi, on la trouva sans connaissance; elle était asphyxiée par les fleurs, et on ignore encore si elle pourra être rappelée à la vie.
Il est très-utile de donner de la publicité à ce fait, car beaucoup de personnes ignorent, comme madame B... , que les fleurs dans l'obscurité, exhalent un parfum plus fort, plus pénétrant, et qui peut devenir mortel.

                                                                                                                  Paul de Couder.

Journal du Dimanche, 31 mai 1857.