Le roi des boudins.

Le roi des boudins.

A Kœnigsberg en Prusse, les bouchers ont coutume d'offrir aux boulangers un énorme boudin qui est promené à travers la ville comme notre traditionnel "Bœuf-Gras". Cette cérémonie a lieu le premier jour de l'an.

Bien que les boudins actuels soient de taille fort respectable, ils se laissent considérablement dépasser par leurs ancêtres. En effet, le boudin de l'année 1557 avait près de 200 aunes de long; il fut porté par 50 personnes. Celui de 1583 était long de 597 aunes, pesait 217 kilogrammes et fut posé sur les épaules de 93 personnes.

Le plus grand des bouchers marchait, pareil à un tambour-major, en tête du cortège; le boudin venait d'abord s'enrouler plusieurs fois autour de son cou, le reste serpentait sur les épaules des autres bouchers qui marchaient trois par trois.

On lit dans une ancienne chronique d'Henneberg (Explication des mœurs de Prusse, publiée à Kœnigsberg, 1659): "L'année 1601, le premier jour de l'an, les bouchers promenèrent un boudin de 1005 aunes de long; ils le portèrent ensuite au palais et en offrirent quelques aunes au prince. Cette fête avait été oubliée depuis dix-huit ans. On accompagnait le boudin au bruit des tambours et au son du fifre. Un maître-boucher, paré de plumes et de rubans, armé d'un drapeau vert et blanc, marchait en tête du cortège. Les bouchers qui suivaient, au nombre de 103, ployaient sous le poids du boudin. On laissa au prince 130 aunes."

Jamais pareille magnificence n'a été surpassée!

Mon Dimanche, revue populaire illustrée, 1er novembre 1903.

Un nouveau pneu.

Un nouveau pneu.

Heureusement pour nous, si M. de Crac est mort, beaucoup de ses petits-neveux sont vivants et bien vivants.

A table, quand un cycliste a terminé son histoire, pariez dix que tout de suite:

- Moi, il m'est arrivé plus fort que ça! s'écrie un autre.

Et l'attention redouble.

- Eh bien, moi, il m'est arrivé quelque chose d'épatant à Bafouilly! C'était le jour où il faisait si chaud... Ah oui!, il faisait chaud, on peut le dire! Un temps d'orage terrible et puis pas un souffle d'air!...

En arrivant près de la mairie de Bafouilly, crac, mon pneu crève!...

Je descends et je me mets à le regonfler. Mais voilà-t-y pas que toutes les bonnes gens du pays m'entourent avec des... passez-moi l'expression, mesdames... avec des gueules menaçantes et des poings levés:

"Vous ne ferez pas cela ici, nous vous le défendons!..." hurlaient les forcenés. Moi, épaté, je leur demande ce que cela peut bien leur faire, que je gonfle mon pneu. Alors un vieux me dit:

"Tout le monde étouffe dans le pays, parce qu'il n'y a pas d'air. Et il n'y a pas d'air, parce que ces cochons de vélocipédistes le prennent pour en gonfler leurs sacrés caoutchouc! Si vous ne voulez pas être assommé, f...ez le camp!

- Alors, que fîtes-vous?

- Dame, ma pompe remise en place, je me disposais, tout penaud, à continuer ma route à pied, quand la vue d'une charcuterie m'inspira une idée géniale...

- Une charcuterie?

- Oui.

J'entrai chez le charcutier et je lui achetai deux mètres soixante de boudin cru que j'introduisis dans mon pneu.

- Du boudin?

- Parfaitement, du boudin. Et depuis ce jour-là, je ne roule plus que sur boudin, et je m'en trouve très bien.

Alors l'un de ces messieurs observa:

- Vous n'avez rien inventé, cher monsieur. Bien avant votre pneu à boudin, on se servait du ressort également à boudin. 

Le petit-neveu de M. de Crac sembla vexé de cette priorité.

                                                                                                      Alphonse Allais.

Mon dimanche, revue populaire illustrée, 7 juin 1908.

Le jour de l'an, à Paris.

Le jour de l'an, à Paris.



Ce jour-là, le Parisien affecte une physionomie particulière. Quel qu'il soit, il porte un pantalon crotté et un paquet sous le bras. Il a l'air ennuyé, fatigué, excédé, tout en conservant sur ses lèvres un sourire niais.

A peine sorti de chez lui, il cherche un fiacre et n'en trouve pas. Forcé d'aller à pied, il presse le pas et se crotte, se crotte plus que jamais. Le jour de l'an est généralement sale à Paris. Un Parisien en tournée d'étrennes est obligé de se faire cirer et nettoyer douze fois dans la journée. S'il économise sur son fiacre, il se ruine en décrotteurs.

Le Parisien du jour de l'an fait de quinze à vingt visites dans la journée, avec son éternel paquet sous le bras. Et ce paquet, il le renouvelle sans cesse.

Le Parisien marche d'un pas rapide. Il n'a pas le temps de flâner. Malgré le froid, il transpire à faire pitié. Son sourire fait mal à voir. On sent qu'il n'est pas naturel. Ses lèvres même dans la rue ont des mouvements mécaniques à la fois uniformes et monotones. On devine ce qui en est sorti et ce qui va encore en sortir: une mastication de clichés désespérants tels que: - Je vous la souhaite - Comment va monsieur votre mari - Ah! quels charmants enfants - De grâce ne me remerciez pas, c'est la moindre des choses que nous vous devions - Heureux de vous voir en bonne santé - Bonne et heureuse et accompagnée de plusieurs autres - Quel temps affreux - Mme votre belle-mère va bien ? - Et Mme votre tante ? - Et votre excellent oncle ? - Et votre frère ? - Et votre sœur ? - C'est un jour bien occupé que le jour de l'an, mais il n'arrive qu'une fois en douze mois. ( cette réflexion est rare parce qu'elle est moins banale.)

Le Parisien mange des bonbons partout où il va et s'en dégoûte pour le restant de l'année. Quand le soir, il rentre de sa tournée, il se met en pantoufles et s'abandonne aux joies de la famille dans un rare état d'affaissement et de désespérance. Autour de lui, ses enfants soufflent dans des trompettes, battent du tambour ou lancent des ballons en caoutchouc à travers les faïences et les cristaux. Madame arrange ses fleurs sur tous les meubles et étale ses boites sur toutes les tables. Les domestiques, gorgés de louis, font du bruit dans la cuisine. Le Parisien, aplati, vidé, vanné, ruiné, souffre en silence. Il n'attend rien, il a tout donné.

                                                                                                                  Labruyère.

Mon Dimanche, revue populaire illustrée, 28 décembre 1902.