La maison de Beaumarchais.
En descendant les boulevards, à partir de la place de la Bastille, vous apercevez à droite, après la première maison, un vaste terrain entouré de hautes et larges murailles, et occupé par les greniers à sel; là se trouvaient autrefois la demeure et le jardin de Beaumarchais. Son nom a été donné à cette partie du boulevard qui conduit de la place de la Bastille à la rue des Filles-du-Calvaire. A l'un des angles de cette haute muraille, vous voyez un petit pavillon, de forme arrondie, construit en briques, au sommet duquel on a placé un globe de fer, surmonté d'une plume également en fer. Cette plume est là, sans doute, pour rappeler le souvenir de l'écrivain, auteur du Barbier de Séville, du Mariage de Figaro, des spirituels et mordans Mémoires contre Goëzmann.
Ce pavillon est tout ce qui reste de la demeure de Beaumarchais. Il lui servait de cabinet de travail. Le jour venait par des espèces d’œils-de-bœuf, et surtout par une grande porte vitrée; l'escalier qui conduisait à cette porte n'existe plus; de sorte que le pavillon est entièrement isolé, et l'on y pénètre jamais. Deux bas-reliefs qui surmontent une porte cintrée, aujourd'hui murée, et qui représentent un fleuve et une naïade, ont été attribués à l'un des plus grands sculpteurs du moyen âge.
Beaumarchais a rappelé dans une de ses lettres un événement populaire qui se passa, à l'époque de la révolution, dans sa maison du boulevard. Cette lettre est adressée à sa fille Eugénie, alors au Havre, et datée de Paris, 12 août 1792.
"Puisque j'ai promis de t'écrire, c'est à toi, ma chère fille, que je veux adresser les détails des événemens qui m'ont personnellement frappé dans ces trois journées désastreuses; et je le fais pour que tu t'en occupes; car il m'importe également que tout ce qui m'arrive en mal ainsi qu'en bien, tourne au profit de mon enfant.
"Mercredi matin, 8 août, j'ai reçu une lettre par laquelle un Monsieur, qui se nommait sans nul mystère, me mandait qu'il était passé pour m'avertir d'une chose qui me touchait, aussi importante que pressée: il demandait un rendez-vous: je l'ai reçu. Là, j'ai appris qu'une bande de trente brigands avait fait le projet de venir piller ma maison la nuit du jeudi au vendredi; que six hommes en habit de garde national ou de fédéré, je ne sais, devait venir me demander, au nom de la municipalité, l'ouverture de mes portes, sous prétexte de chercher si je n'avais pas d'armes cachées. La bande devait suivre, armée de piques avec des bonnets rouges, comme des citoyens acolytes, et ils devaient fermer les grilles sur eux, en emportant les clefs pour empêcher, auraient-ils dit, que la foule ne s'introduisit. Ils devaient enfermer mes gens dans une des pièces souterraines, ou la cuisine, ou le commun, en menaçant d'égorger sans pitié quiconque dirait un seul mot. Puis ils devaient me demander, la baïonnette aux reins, le poignard à la gorge, où étaient les 800 mille francs qu'il croient, disait ce Monsieur, que j'ai reçu du Trésor national. Tu juges, mon enfant, ce que je serai devenu dans les mains de pareils brigands, quand je leur aurait dit que je n'avais pas un écu, et n'avais pas reçu un seul assignat du Trésor...
Après avoir bien remercié ce monsieur, j'ai écris à M. Pétion, comme premier magistrat de la ville, pour lui demander une sauvegarde... Je ne te dirai rien de la terrible journée du vendredi; les nouvelles en parlent assez; mais voyant revenir le soir les soldats et le peuple déchargeant leurs fusils et tirant des pétards, j'ai jugé que tout était calme, et j'ai passé la nuit chez moi.
"Samedi 11, vers huit heures du matin, un homme est venu m'avertir que les femmes du port Saint-Paul allaient amener tout le peuple, animé par un faux avis qu'il y avait des armes chez moi dans les prétendus souterrains qu'on a supposés tant de fois... Sur cet avis, j'ai tout ouvert chez moi; secrétaires, armoires, chambres et cabinets, enfin tout, résolu de livrer et ma personne et ma maison à l'inquisition sévère de tous les gens qu'on m'annonçait. Mais quand la foule est arrivée, le bruit, les cris étaient si forts, que mes amis, troublés, ne m'ont pas permis de descendre, et m'ont conseillé tous de sauver au moins ma personne... Pendant que j'étais enfermé dans un asile impénétrable, trente mille âmes étaient dans ma maison, où, des greniers aux caves, des serruriers ouvraient toutes les armoires, où des maçons fouillaient les souterrains, sondaient partout, levaient les pierres jusque sur les fosses d'aisances, et faisaient des trous dans les murs, pendant que d'autres piochaient le jardin jusqu'à trouver la terre vierge, repassant tous vingt fois dans les appartemens, mais quelques uns disant, au très grand regret des brigands qui se trouvaient là par centaines: "Si l'on ne trouve rien ici qui se rapporte à nos recherches, le premier qui détournera le moindre des meubles, une boucle, sera pendu sans rémission, puis haché en morceaux par nous."
"Ah c'est quand on m'a dit cela que j'ai bien regretté de n'être pas resté, dans le silence, à contempler ce peuple en proie à ses fureurs, à étudier en lui ce mélange d'égarement et de justice naturelle qui perce à travers le désordre!... Enfin, après sept heures de la plus sévère recherche, la foule s'est écoulée aux ordres de je ne sais quel chef: mes gens ont balayé près d'un pouce et demi de poussière; mais pas un binet de perdu. Les enfans ont pillé les fruits verts; j'aurais voulu qu'ils eussent été mûrs: leur âge est sans méchanceté. Une femme au jardin a cueilli une giroflée; elle l'a payée de vingt soufflets: on voulait la baigner dans le bassin des peupliers.
"Je suis rentré chez moi. Ils avaient porté l'attention jusqu'à dresser un procès-verbal, guirlandé de cent signatures, qui attestait qu'ils n'avaient rien trouvé de suspect en ma possession. Et moi, je l'ai fais imprimer avec tous mes remerciemens de trouver ma maison intacte; et je le publie, mon enfant, d'abord parce que l'éloge encourage le bien, et parce que c'est une chose digne de l'attention des bons esprits, que ce mélange, dans le peuple, d'aveuglement et de justice, d'oubli total et de fierté; car il y en a beaucoup en lui pendant qu'il se livre au désordre, d'être humilié s'il croit qu'on pense qu'il est capable de voler. Si je vis encore quelque temps, je veux beaucoup réfléchir là-dessus.
"Mon enfant, j'ai dîné chez moi comme s'il ne fût rien arrivé. Mes gens, qui se sont toujours comportés à merveille, et en serviteurs attachés, me racontaient tous leur détail. L'un: "Monsieur, ils ont été trente fois dans les caves, et pas un verre de vin n'a été sifflé." Un autre: "Ils ont vidé la fontaine de la cuisine, et je leur rinçais des gobelets." Celle-ci: "Ils ont fouillé toutes les armoires à linge: il ne manque pas un torchon." Celui-là: "Un d'eux est venu m'avertir que votre montre était à votre lit. La voilà, monsieur, la voilà! Vos lunettes, vos crayons étaient sur la table à écrire, et rien n'a été détourné!..."
Nous ne citons de cette lettre que ce qui a rapport à la maison de Beaumarchais, dont notre gravure reproduit le dernier débris.
D'après les détails que l'auteur du Mariage de Figaro nous donne sur sa maison et les personnes qui le servaient, on voit qu'il menait une vie très aisée. En effet, il avait acquis, jeune encore, une fortune assez considérable, par suite d'opérations financières et d'entreprises heureuses et pas toujours délicates.
Pierre-Augustin Caron de Beaumarchais, né à Paris le 24 janvier 1732, avait été destiné à suivre la carrière de son père, qui était horloger. Mais les arts et l'intrigue lui convenaient mieux. Passionné pour la musique, il sut se faire introduire auprès des princesses filles de Louis XV, pour leur donner des leçons de harpe et de guitare. Beaumarchais tira habilement parti de cette position, et se lia avec les financiers et riches seigneurs de la cour. Il ne se mit à écrire que quand sa fortune fut faite. Son premier drame, Eugénie, parut en 1767, les Deux Amis en 1770. Après ces deux drames, éclata son procès contre MM. de La Blache, et le conseiller Goëzmann. Les Mémoires qu'il a publiés à cette occasion eurent une vogue immense. Peu de temps après, furent joués le Barbier de Séville, puis le Mariage de Figaro. En 1787, il donna son opéra de Tarare; en 1792, la Mère coupable.
Beaumarchais, généralement peu estimé, usait assez généreusement de sa fortune. A l'époque de la révolution, des spéculations hasardées commencèrent sa ruine. Il eut à soutenir des luttes contre les pouvoirs révolutionnaires, il fut même jeté en prison, puis relâché. S'étant réfugié à Londres, il y passa quelques années et revint à Paris. Mais alors, il était dégoûté du présent, sans espérance pour l'avenir, las de disputer à la révolution et à ses créanciers les débris de sa fortune. Parvenu à l'âge de soixante-neuf ans et trois mois, il mourut subitement et sans maladie, comme il avait vieilli sans infirmités, le 19 mai 1799.
Le Magasin pittoresque, 1833, livraison 40.
Après avoir bien remercié ce monsieur, j'ai écris à M. Pétion, comme premier magistrat de la ville, pour lui demander une sauvegarde... Je ne te dirai rien de la terrible journée du vendredi; les nouvelles en parlent assez; mais voyant revenir le soir les soldats et le peuple déchargeant leurs fusils et tirant des pétards, j'ai jugé que tout était calme, et j'ai passé la nuit chez moi.
"Samedi 11, vers huit heures du matin, un homme est venu m'avertir que les femmes du port Saint-Paul allaient amener tout le peuple, animé par un faux avis qu'il y avait des armes chez moi dans les prétendus souterrains qu'on a supposés tant de fois... Sur cet avis, j'ai tout ouvert chez moi; secrétaires, armoires, chambres et cabinets, enfin tout, résolu de livrer et ma personne et ma maison à l'inquisition sévère de tous les gens qu'on m'annonçait. Mais quand la foule est arrivée, le bruit, les cris étaient si forts, que mes amis, troublés, ne m'ont pas permis de descendre, et m'ont conseillé tous de sauver au moins ma personne... Pendant que j'étais enfermé dans un asile impénétrable, trente mille âmes étaient dans ma maison, où, des greniers aux caves, des serruriers ouvraient toutes les armoires, où des maçons fouillaient les souterrains, sondaient partout, levaient les pierres jusque sur les fosses d'aisances, et faisaient des trous dans les murs, pendant que d'autres piochaient le jardin jusqu'à trouver la terre vierge, repassant tous vingt fois dans les appartemens, mais quelques uns disant, au très grand regret des brigands qui se trouvaient là par centaines: "Si l'on ne trouve rien ici qui se rapporte à nos recherches, le premier qui détournera le moindre des meubles, une boucle, sera pendu sans rémission, puis haché en morceaux par nous."
"Ah c'est quand on m'a dit cela que j'ai bien regretté de n'être pas resté, dans le silence, à contempler ce peuple en proie à ses fureurs, à étudier en lui ce mélange d'égarement et de justice naturelle qui perce à travers le désordre!... Enfin, après sept heures de la plus sévère recherche, la foule s'est écoulée aux ordres de je ne sais quel chef: mes gens ont balayé près d'un pouce et demi de poussière; mais pas un binet de perdu. Les enfans ont pillé les fruits verts; j'aurais voulu qu'ils eussent été mûrs: leur âge est sans méchanceté. Une femme au jardin a cueilli une giroflée; elle l'a payée de vingt soufflets: on voulait la baigner dans le bassin des peupliers.
"Je suis rentré chez moi. Ils avaient porté l'attention jusqu'à dresser un procès-verbal, guirlandé de cent signatures, qui attestait qu'ils n'avaient rien trouvé de suspect en ma possession. Et moi, je l'ai fais imprimer avec tous mes remerciemens de trouver ma maison intacte; et je le publie, mon enfant, d'abord parce que l'éloge encourage le bien, et parce que c'est une chose digne de l'attention des bons esprits, que ce mélange, dans le peuple, d'aveuglement et de justice, d'oubli total et de fierté; car il y en a beaucoup en lui pendant qu'il se livre au désordre, d'être humilié s'il croit qu'on pense qu'il est capable de voler. Si je vis encore quelque temps, je veux beaucoup réfléchir là-dessus.
"Mon enfant, j'ai dîné chez moi comme s'il ne fût rien arrivé. Mes gens, qui se sont toujours comportés à merveille, et en serviteurs attachés, me racontaient tous leur détail. L'un: "Monsieur, ils ont été trente fois dans les caves, et pas un verre de vin n'a été sifflé." Un autre: "Ils ont vidé la fontaine de la cuisine, et je leur rinçais des gobelets." Celle-ci: "Ils ont fouillé toutes les armoires à linge: il ne manque pas un torchon." Celui-là: "Un d'eux est venu m'avertir que votre montre était à votre lit. La voilà, monsieur, la voilà! Vos lunettes, vos crayons étaient sur la table à écrire, et rien n'a été détourné!..."
Nous ne citons de cette lettre que ce qui a rapport à la maison de Beaumarchais, dont notre gravure reproduit le dernier débris.
D'après les détails que l'auteur du Mariage de Figaro nous donne sur sa maison et les personnes qui le servaient, on voit qu'il menait une vie très aisée. En effet, il avait acquis, jeune encore, une fortune assez considérable, par suite d'opérations financières et d'entreprises heureuses et pas toujours délicates.
Pierre-Augustin Caron de Beaumarchais, né à Paris le 24 janvier 1732, avait été destiné à suivre la carrière de son père, qui était horloger. Mais les arts et l'intrigue lui convenaient mieux. Passionné pour la musique, il sut se faire introduire auprès des princesses filles de Louis XV, pour leur donner des leçons de harpe et de guitare. Beaumarchais tira habilement parti de cette position, et se lia avec les financiers et riches seigneurs de la cour. Il ne se mit à écrire que quand sa fortune fut faite. Son premier drame, Eugénie, parut en 1767, les Deux Amis en 1770. Après ces deux drames, éclata son procès contre MM. de La Blache, et le conseiller Goëzmann. Les Mémoires qu'il a publiés à cette occasion eurent une vogue immense. Peu de temps après, furent joués le Barbier de Séville, puis le Mariage de Figaro. En 1787, il donna son opéra de Tarare; en 1792, la Mère coupable.
Beaumarchais, généralement peu estimé, usait assez généreusement de sa fortune. A l'époque de la révolution, des spéculations hasardées commencèrent sa ruine. Il eut à soutenir des luttes contre les pouvoirs révolutionnaires, il fut même jeté en prison, puis relâché. S'étant réfugié à Londres, il y passa quelques années et revint à Paris. Mais alors, il était dégoûté du présent, sans espérance pour l'avenir, las de disputer à la révolution et à ses créanciers les débris de sa fortune. Parvenu à l'âge de soixante-neuf ans et trois mois, il mourut subitement et sans maladie, comme il avait vieilli sans infirmités, le 19 mai 1799.
Le Magasin pittoresque, 1833, livraison 40.
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