Le nourrisson.

C'est un gros saucisson de linge, car il n'a pas encore de jambes.

Son corps a l'odeur du pain chaud, sa tête est toute rouge et de sa bouche, qui gargouille, s'échappe des bulles de salive.

Il est plus chauve que s'il avait cent ans; ses yeux sont d'un bleu de faïence et il se plait à mordre, avec ses gencives, quelque hochet d'ivoire ou bien un chien en caoutchouc. Il se promène dans les bras de sa mère; il dort le jour et pleure la nuit; il veut attraper les lumières et, quand il grimace, on dit qu'il fait la risette.

Ses petites mains, les cinq doigts écartés, s'agitent sur sa face comme deux crabes roses, et si tu le regardes, il t'empoigne par le nez et t'appelle papa.

                                                                                                             Paul Leclercq.

Mon dimanche, revue populaire illustrée, 27 août 1905.