Août.

Août.

                                                                         Août.

                                                      Suivant sa route accoutumée, 

                                                      Le soleil d'été, triomphant,

                                                      Sur le sol qui craque et se fend

                                                      Darde sa morsure enflammée.

                                                      Une pâle et chaude fumée

                                                      Couvre Paris en l'étouffant,

                                                      Et la ville, se dégrafant,

                                                      S'étend, languissamment pâmée.

                                                      Le long des toits, le long des murs, 

                                                      Les rayons tombent, secs et durs;

                                                      Là-haut, dans son char qui poudroie,

                                                      Menant ses coursiers bondissants,

                                                      Comme un cocher de fiacre en joie

                                                      Phoebus tape sur les passants.

                                                                             Jacques Normand.

Revue Illustrée, premier semestre 1889.