Aventures de ventriloques.

Aventures de ventriloques.

Parmi les ventriloques qui se sont illustrés dans ces derniers siècles, nous citerons d'abord Brabant, valet de chambre de François 1er; Barbara Jacobi, de Harlem, vers 1650; puis Saint-Gilles, épicier à Saint-Germain-en-Laye, vers 1765, et enfin Charles Comte, démonstrateur de physique amusante, au commencement du XIXe siècle. Il y eut même le théâtre Comte qui était fort couru.

Charles Comte* s'amusait lui-même à mystifier les gens. Il visitait un jour une église de campagne avec le curé et quelques notables, quand une voix, qui semblait sortir de sous les dalles, appela au secours. Il y avait tout justement une pierre tombale.

Le curé épouvanté fit appeler le fossoyeur, auquel il ordonna de soulever immédiatement la pierre; mais au moment où le brave homme se mettait à l'oeuvre, la voix renouvela son appel d'angoisse qui, cette fois, venait de la sacristie. On y courut. Pas de doute, c'était là  qu'était le malheureux ressuscité. Le fossoyeur attaqua vigoureusement les dalles, et quand il les eut soulevées, les cris les plus effroyables recommencèrent du côté de l'église.

Retour effaré de tout le groupe au premier endroit. La terreur du curé était à son comble. un éclat de rire que Comte ne put réprimer le trahit et faillit lui attirer un mauvais parti.

Plus près de nous, à l'ancien restaurant Brébant, voici la scène dont quelques invités furent témoins.

Un monsieur suivi d'un chien entre, choisit une table et s'y installe après avoir assis le chien sur une chaise, à côté de lui.

- Vous me donnerez d'abord deux œufs brouillés, dit le monsieur.

- Et à moi aussi, dit le chien.

Le garçon, stupéfait, n'en croit pas ses oreilles, et il ouvre des yeux énormes.

- Après ça, reprend le monsieur, vous me servirez un bifteck aux pommes.

- Et à moi aussi, ordonne le chien; mais pour moi, pas trop cuit, pas trop cuit, n'est-ce pas?

Effarement croissant du garçon.

Un dîneur, assis à la table voisine, caresse le chien et dit au maître, avec une profonde admiration:

- Vous avez dû avoir bien de la peine, monsieur, à apprendre à parler à ce chien: c'est prodigieux! S'il était à vendre, l'achèterai volontiers. j'en donnerais bien, ma foi, mille francs!

- Il n'est pas à vendre, répond froidement l'interpellé.

- Voyons, si je vous en offrais deux mille?

- Je ne le donnerais pas.
- Eh bien! tenez, c'est une fantaisie folle que je voudrais me passer. je vous en offre cinq mille francs.
A ces mots, le chien, que son maître avait encore rapproché de lui, s'écria:
- Tu sais, ne me vends pas! Si tu me vends, je me vengerai!...
- Et qu'est-ce que tu feras?
- Ce que je ferai?... Eh bien! Je ne parlerai plus.
- Vous le voyez, monsieur, conclut le ventriloque, il n'y a rien à faire avec cet animal-là!
Une dernière anecdote.
Au moment de l'Exposition universelle de 1889, un artiste excentrique, bien connu du public lyonnais était venu chercher fortune à Paris et était descendu dans un hôtel voisin de la gare Saint-Lazare. Dès les premiers jours de son arrivée, il plongea les domestiques dans la stupeur. On le voyait entrer seul dans sa chambre qui ne communiquait avec aucune autre et, au bout d'un instant, on l'entendait causer et se chamailler avec plusieurs personnes; parfois même la discussion dégénérait en querelle violente.
Un soir, le bruit d'une poursuite, d'une galopade effrénée appela l'attention du personnel de l'hôtel. On renversait les meubles dans la chambre de l'étrange voyageur, et une voix d'enfant appelait au secours:
- Il me tue! Au secours! Il me tue!
Très ému, le propriétaire de l'hôtel frappa à la porte de la chambre.
- Au secours! crie encore la voix enfantine, mais plus étouffée, comme si la victime avait été enfermée dans une armoire.
- Ouvrez ou je vais avertir le commissaire de police.
- Assassin! Assassin! poursuivait la voix.
Dix minutes après, le commissaire arrivait et, après avoir parlementé à travers la porte, se la faisait ouvrir sous la menace de la faire enfoncer. Suivi de deux agents, le magistrat fit irruption dans la chambre où le voyageur, pâle, les vêtements en désordre, avait l'air accablé.
- Au secours, criait la voix faible qui semblait venir d'une armoire.
- La clef de cette armoire, monsieur? dit le commissaire d'un ton impérieux.
Le voyageur la lui tendit d'une main tremblante.
Le commissaire ouvrit vivement l'armoire, aperçut un petit enfant couché sur des serviettes, le prit dans ses bras avec sollicitude et l'enfant s'écria, très calme:
- Ah! merci bien, monsieur le commissaire, mais comme c'est embêtant que je sois en carton!...
La victime était en effet, une victime de carton, et le ventriloque obtint la forte réclame qu'il avait qu'il avait préméditée.
Mais le commissaire est mort avant d'être consolé de sa méprise!

Mon Dimanche, revue populaire illustrée, 6 mai 1906.

* Nota de Célestin Mira: Il s'agit en fait de Louis Comte.