Les heures.

Les heures.

                          Toutes nous blessent; la dernière

                          Nous tue, ayant enfin pitié

                          Quand elle achève sans colère

                          L'oeuvre faite plus qu'à moitié.

                          Les autres, même la plus douce,

                          Hélas ! nous usent lentement

                          Et chacune d'elles nous pousse

                          Vers le funèbre monument.

                          Funèbre ? non. Quelle caresse

                          Vaut le sommeil sans lendemain ?

                          Vienne l'heure, pâle maîtresse

                          Qu'on espère jamais en vain !

                          Elle viendra, consolatrice,

                          Tarir la source des remords:

                          Nulle passion tentatrice

                          Ne trouble le repos des morts.

                         Ces heures pleines d'espérance,

                         De terreur ou de volupté,

                         Ne sont pourtant qu'une apparence,

                         Un rêve sans réalité.

                         Le temps, l'espace: vain mirage,

                         Mots creux auxquels rien ne répond;

                         Bruit de la vague sur la plage,

                         Du caillou dans le puit profond !

                         Avec le mètre et l'heure, infime,

                         L'homme prétend jauger les mers

                         Dont l'infini creuse l'abîme,

                         Qui pour flots ont des univers !

                         Sonnez, sonnez, Heures futiles

                         Mensonge par l'homme inventé !

                         Résonnez ! vos sons inutiles

                         Se perdent dans l'éternité.

                                           Camille Saint-Saens.

Mon Dimanche, revue populaire illustrée, 5 avril 1903.